к тому колодцу! – велел он.
Иван вылез из канализации на Арбатской площади перед кинотеатром "Художественный". После подземной вони, свежий воздух показался ему сладким, как ключевая вода. Он сел на асфальт и долго думал, что же делать дальше.
На него оглядывались редкие прохожие. Не часто можно увидеть человека камуфляже, сидящего прямо на тротуаре.
12
В этот раз во сне почты не было, Витек только зря вышел из квартиры. В ящике не лежали даже сухие листья, хотя у соседей сквозь дырочки выглядывали свежие газеты.
Витьку стало обидно. Что-то подсказывало ему, что почты больше не будет. Закончилось детство, закончилась эпоха, время забрало у него родителей, семью, работу и швырнуло на грязные улицы. По сути, закончилась жизнь.
– За что? – спросил он у уходившей почтальонши с большой брезентовой сумкой.
Этот вопрос мучил его постоянно с тех самых пор, как он оказался на улице. Он понимал, что это сон и не у нее нужно спрашивать, но удержаться не мог.
Она обернулась и ответила голосом судьи.
– По совокупности содеянного.
Лицо ее было бесстрастно, как у конного индейца. Витек знал, что она права и что она – последняя, у кого надо искать сочувствия. И все же спросил опять.
– Это можно исправить?
– Исправить можно все.
– Но как?
– Обходи Садовое! – сказала она почти требовательным тоном
И ушла.
Витек не мог вернуться домой без почты. Мама сейчас готовила ужин. Она никогда не спрашивала его о почте и почти не интересовалась ею, разве что журналом "Работница", но он знал, что вернуться домой теперь совершенно невозможно.
"Куда же я пойду? – подумал он. – Мне ведь только четырнадцать лет. И где находится это самое Садовое?"
На улице уже сгущались сумерки. В доме напротив зажглись окна, а он все стоял у почтовых ящиков и ждал, неизвестно чего. Почему нет даже писем? Что случилось? Видно, отправители решили, что раз он не может их прочитать, то нечего и слать.
Нет, не может быть, чтобы он остался совсем один. Сейчас мать выйдет на балкон и позовет его ужинать. А он как раз откроет входную дверь и скажет.
– Я уже дома!
"Обойдемся без почты", – решил он и стал подниматься по ступенькам. Но странное дело – сколько он ни шел, а они все не кончались. Он не мог преодолеть даже первый пролет лестницы. Тогда он побежал, но получилось так, как если бы он бежал вверх по эскалатору, опускающемуся вниз. Он выбился из сил и остановился. Он стоял все на той же первой ступеньке. Дом сделался для него недоступным. Вот если бы у него в руках была почта, тогда он смог бы подняться к своей квартире. Не взять ли у соседей, а потом вернуть? Он повернулся к их ящикам, но они были уже пустыми. А никто, вроде бы, не проходил мимо. Выхода не было – нужно уходить. Он вышел из подъезда и пошел в ночь по неосвещенной улице. Без денег, без защиты, без поддержки. По щекам его побежали слезы.
Так в слезах он и проснулся. Он лежал в темном подвале, одетый в бабские тряпки, и плакал. Он не стеснялся слез,
