Мама! – донёсся откуда-то детский заспанный голосок.
– Нет, солнышко, это не мама, – голос Юрия наполнился теплом и грустью.
– А мама?
– Мама скоро придёт.
– Извините, – сказал он Мирославе, – проходите в гостиную и подождите. Я скоро вернусь.
– Да, конечно, – проговорила Мирослава, стараясь вложить в голос, как можно больше тепла и сочувствия.
Когда он исчез за одной из дверей, Мирослава прошла в гостиную и сразу села на мягкий диван с удобной спинкой. Она зевнула и закрыла глаза.
Перед её внутренним взором всплыла радужная оболочка глаз Дона, названная сладким греческим словом «ирис»…
Она меняла оттенки основного цвета в зависимости от освещения и настроения, в котором пребывал Дон…
Но чаще всего его глаза были похожи на золотистый свежезаваренный чай или на янтарь.
Хозяин дома появился не раньше, чем через полчаса в том же халате с восточными мотивами, но свежевыбритый.
– Извините, что заставил вас ждать, – сказал он, – сами понимаете, маленький ребёнок. Очень скучает по матери. А Элен, – он сделал долгую паузу, – ни им, ни мной почти не интересуется.
– Должно быть, ваша жена слишком занята, – обронила Мирослава осторожно.
– Чрезмерно, – проговорил он недовольно.
– Бизнес, как правило, поглощает много времени и чтобы заработать, приходится от чего-то отказываться, – тщательно взвешивая каждое слово, проговорила Мирослава.
– Вот она и отказывается от ребёнка! – резко ответил Юрий.
В большие окна лился золотистый, щедрый свет. В саду шуршали опадавшие листья.
– Впрочем, забудем об этом, – сказал хозяин дома, – вы голодны? – спросил он.
– Слегка, – улыбнулась Мирослава.
– Тогда я угощу вас поздним завтраком, – если не возражаете?..
– Буду благодарна.
– Пойдёмте на кухню, – позвал он.
Мирослава поднялась с удобного дивана.
– Вы знаете, – словно извиняясь, произнёс Юрий, – у меня было довольно бедное детство. Мать учительница начальных классов, отца я не помню. Он сбежал сразу после моего рождения, – Юрий развёл руками, – и кухня для меня такое место, где уют и домашнее тепло. Порой закрою глаза и кажется, что пахнет мамиными пирогами, – он печально улыбнулся.
– А ваша мама живёт всё там же? – спросила Мирослава осторожно, чувствуя подводные камни.
– Она умерла, – ответил он тихо.
– Простите.
– Нет, ничего. Это было девять лет назад. Я учился в литературном институте, а мама скончалась в одночасье от кровоизлияния. Даже не поболела, не полежала, не отдохнула. Всю жизнь надрывалась за гроши. Ни единого дня не пожила для себя, – он посмотрел на Мирославу, – простите, я, кажется, утомил вас своими воспоминаниями.
– Нет, что вы, – отозвалась Волгина, – наверное, вы очень любили свою маму…
– Безумно! Но больше об этом не слова, прошу вас.
Она
