сидел на пассажирском сидении автобуса, следовавшего по маршруту номер одиннадцать, и сонным взглядом провожал витрины универмагов, типовые девятиэтажные дома и те автомобили, что мчались по широкому проспекту, пролегавшему вдоль городского парка. Он видел все это, наверное, сотни раз, но каждый раз все выглядело будто бы иначе. Словно мир не стоял на месте и менялся с такой завидной частотой, с которой хотелось бы меняться в своих суждениях и самому Илье.
Ему казалось, что он застыл. Повис в состоянии невесомости, и теперь мог лишь наблюдать за тем, как земля отдаляется от него с каждой новой секундой. Секундой, которая, в свою очередь, с превеликим удовольствием превращалась в час, а там и в целый год.
Илья думал о маршруте номер одиннадцать. Две единицы. Два одиночества. Как он и Кристина. Было что-то магическое в тех числах, тех местах и тех событиях, что связывали их жизни. «Быть может, где-то наверху есть особый план, – размышлял Илья. – Ну а мне просто нужно следовать инструкциям. Замечать то, чего не могут замечать другие…»
Взгляд его блуждал по лицам людей. Нет, не озарялись все они счастьем, как бывает в голливудских мюзиклах в самый разгар повествования. Но и назвать их угрюмыми в теплый летний день было бы неправильно. Жители Ленинграда любят погожие дни, хотя такая явная зависимость от погоды всегда казалась Илье лишь надуманностью, глупостью. Общественным неврозом, если угодно.
Покинув автобус, Илья зашагал по дорожке, извивающейся вдоль тополей. С полос автострады, расположенной неподалеку, доносился рев мощных двигателей. Тревожно гремел подъезжающий к остановке трамвай. Пух продолжал падать на землю, что тот снег в начале ноября; самый первый снег новой зимы.
Лифт поднял Илью на седьмой этаж жилого дома. Хорошо знакомая площадка, на которой было выкурено так много сигарет. Призрачный свет даже в разгар дня – будто другая реальность. Воспоминания волной захлестнули Илью, но в этот раз он не поддался на провокации души. Уж очень не хотелось ему в сотый раз выглядеть мямлей перед бывшей девушкой. И ее любовницей.
Илья постучал в дверь, зная, что звонок по-прежнему не работает. У него все никак руки не доходили до починки этой привычной в быту вещицы. Так и не дошли.
Открылась дверь. Перед ним стояла симпатичная девушка в легком платье томно-кремового цвета. Ожерелье украшало ее тоненькую шею. Растрепанные темные волосы хорошо подчеркивали ее острую, под стать характеру, отчасти мужественную внешность.
– Неожиданно, – сказала она, оглядев незваного гостя с ног до головы. – Чем обязана такому визиту?
– Ты же знаешь, что я пришел не к тебе, Лена, – сухо ответил Илья. – Где Кристина?
Последовала пауза. Лена заглянула в квартиру, после чего громко выкрикнула имя подружки. Илья услышал шаги.
Кристина, словно в противоположность Лене, являлась изящной блондинкой с чуть припухшими губками и светлыми
