указал на меня.
– Кем?! – вытаращили глаза мы.
– Берите мать за руку и уводите отсюда! – приказал милиционер присоединившемуся к нам Вадиму. – Чеченская девчонка должна принести справку № 5, что не связана с бандитскими группировками. Эту справку дает ФСБ.
– Что?! – Мы не верили тому, что слышим.
– У нее нет штампа о выписке из Грозного! – Милиционер, разглядывая бумаги, говорил обо мне в третьем лице. – Она до сих пор прописана в разбомбленном доме.
– Пусть ее выпишут по месту жительства в Чечне, представят нам справку, а потом приходите, – поддакнул другой служитель закона.
Совершенно ошарашенные, мы стояли посреди паспортного стола.
Первой нашлась мама. Она сказала людям в погонах:
– Ах вы зажравшиеся подлые суки! Хари у вас лоснятся от взяток!
Александра в роскошной шубе беспомощно развела руками, а Вадим тихонько сообщил, что хотел бы нам помочь, но боится проблем для семьи.
– Христос жив! Он до сих пор живет в Гималаях и занимается йогой! – на прощание воскликнула Александра. – Может быть, однажды он заглянет в Россию и наведет порядок…
Прописка и паспорт уплывали от меня в Шамбалу.
– Христа на вас не хватает, отпрыски дьявола! – крикнула Александра работникам паспортного стола.
Милиционеры посмотрели на нее с недобрым прищуром.
– Уходим, пока нам не приписали неповиновение властям… – Вадим крепко взял мать под локоть.
Они ушли.
Как только за ними закрылась дверь, из кабинета начальника выпорхнула наша старая знакомая Любовь Андреевна и с улыбкой поинтересовалась:
– Чудаки! Вы хотели получить паспорт задаром? Пятьсот долларов!
– Нет у нас, – ответила ей мама. – Землю есть буду, если вру! Нет у нас таких денег!
– Ваши проблемы, – нараспев произнесла Любовь Андреевна. – Ищите лучше!
И нырнула обратно в кабинет начальника.
Мы вышли из паспортного стола с ощущением, что нас в очередной раз стукнули пыльным мешком по голове. Оставалось познакомиться с человеком, давшим объявление в газету. Судя по всему, дом находился на окраине, куда ходили только маршрутные такси. Мы заняли два пустых места в салоне, как вдруг водитель поинтересовался:
– От кого это воняет?
Пассажиры усмехнулись.
– В салоне воняет от черных обезьян в платочках, – подытожил водитель маршрутного такси. Внешне мужчина выглядел прилично, но его слова нельзя было принять за шутку. Он намекал прямо на нас, чтобы оскорбить. В платках были только мы.
– Выйдем отсюда! – сказала я маме. – Кругом фашисты!
– Сиди тихо, – одернула она меня. – Следующая маршрутка через час. Мы бездомные. Нам не до гордости. Никому мы не нужны. Русские нас гоняют, и чеченцам мы не родня. Забыла, что ли?
Пришлось всю дорогу смотреть в пол, чтобы
