Непонимающий взгляд собеседника становится приторно-подобострастным. В нем читается желание угодить. Не помочь, а именно угодить. Откуда это в людях?! Ведь не воспитывали же его в страхе перед прокуратурой!
– Я хотела бы осмотреть квартиру номер девятнадцать во втором доме. Нужен ваш представитель, ключи и двое понятых.
– С огромным удовольствием, – отвечает начальник и нажимает кнопку.
За стеной верещит звонок. По коридору раздаются тяжелые шаги. В дверь просовывается увенчанная мелкой «химкой» голова. Круглое лицо женщины выражает недовольство.
– Аркадий Федорович, у меня же отчет! – вскинув выщипанные брови, говорит она.
– Конкордия Петровна, – хмурится начальник, – товарищ из прокуратуры желает осмотреть квартиру.
Женщина оглядывает кабинет в поисках «товарища» и с недоумением останавливает взгляд на мне. Ниточки бровей изгибаются с неподдельным интересом:
– Это где старуху убили?.. Говорят, ее соседи пристукнули, на богатство позарились. Правда?
– Ведется следствие.
– А-а… – мнется Конкордия Петровна. – Мне с вами в квартиру идти?
– Желательно.
Она всплескивает крупными руками:
– Ой, страх-то какой!.. Сейчас за ключами сбегаю.
Когда женщина выходит, благодарю Аркадия Федоровича за помощь и, пытаясь пробудить в нем положительные эмоции, улыбаюсь. Он проводит рукой по голове, словно приглаживая непокорные вихры, вяло кивает.
Дом старый, в два этажа. Мне такие нравятся. В них всегда пахнет пылью, немножко котами, из-за дверей струятся ароматы приготовляемой пищи. Кажется, вот-вот скрипнет темно-коричневая филенчатая дверь, и по широким ступеням, придерживаясь за толстые перила, чинно сойдет дама с зонтиком и собачонкой под мышкой. Такая, как у Маршака. «Дама сдавала в багаж диван, чемодан, саквояж…»
Квартира № 19 на втором этаже. Дама не появляется, но, вероятно, чтобы не рассеять мое представление о старых домах, по лестнице спускается старичок из далеких тридцатых. В розовой кепочке и чесучовом пиджачке.
– Здравствуйте, Эдуард Феофанович, – приветствует его Конкордия.
Старичок приподнимает кепочку:
– Мое почтение.
Нашу процессию, состоящую из меня, Конкордии, дворничихи Зинаиды Ивановны и двух понятых – электрика и лифтерши из ЖЭУ, Эдуард Феофанович провожает любопытным взглядом.
На лестнице Конкордия трусит и приотстает. Однако когда подходим к квартире, оказывается тут как тут. Ее чувства понятны. Боязно заходить туда, где был убит человек. Боязно, но интересно.
На двери белеет бумажка со знакомым оттиском. Печать Валентины. У меня такая же – маленькая, металлическая, с номером в центре. Только у Валентины – четырнадцать, а у меня – тринадцать.
Конкордия нервничает. Ключ никак не попадает в замочную скважину. Наконец дверь открыта.
Пахнет затхлостью и лекарствами. Почему-то в
