Заглядывает в лицо. – Куда ты должна вернуться?
Пережидаю боль в груди. Шепчу:
– Домой…
– Я не отпущу тебя! Не отпустил бы и одну, а с ребенком, тем более…
Провожу рукой по его мокрым волосам. Касаюсь лица. Он смотрит на меня с тоской, и я понимаю, что любовь сжигает его без остатка.
– Ты ведь знаешь, что я должна ехать.
Он прижимается гладкой щекой к моей ладони.
– Ты не вернешься… Если уедешь туда, то никогда не вернешься обратно. Я потеряю тебя…
– Что ты такое говоришь? Я вернусь через несколько дней. Мы вернемся к тебе вместе. Я и малыш.
– Ты не вернешься…
Вздрагиваю, открывая глаза. За окнами поезда яркими кляксами расплывается осень. Скоростной экспресс бесшумно летит по рельсам, унося меня прочь из счастливой жизни в темную бездну прошлого.
Путешествие во времени.
Потягиваюсь в мягком кресле. В теплом вагоне царит тишина и покой. Рядом со мной мой сосед дремлет, сложив пухлые руки на пивном животе. А женщина напротив – увлеченно читает книжку в мягкой обложке. Достаю из цветастого рюкзака конверт с письмом. Задумчиво кручу его в руках.
Что могло произойти там, в доме, в котором я провела все свое детство?
– Возвращаетесь к родным?
Поднимаю глаза. Женщина, читавшая книжку, смотрит на меня поверх очков.
– Да, я… еду домой.
– Вы не рады этому?
Пожимаю плечами:
– Я не знаю, что сказать.
Улыбается:
– Настоящий дом там, где мы оставляем свое сердце. Здесь все едут домой. В этом поезде. А знаете почему?
– Нет.
– Потому что поезда созданы для того, чтобы возвращать людей домой.
– Звучит красиво…
– Но если уж сели в этот поезд, не забывайте, что он ходит в обе стороны.
– Я не забуду.
Женщина кивает и возвращается к книжке. А я прислоняюсь щекой к холодному окну, пытаясь вспомнить, сколько лет прошло с тех пор, как я уехала. Сколько холодных зим минуло с той поры, когда я, маленькой девочкой, бегала по замерзшей дороге в школу… Я стараюсь вспомнить, но вместо этого снова засыпаю, проваливаясь в темноту. И только слышу, как продолжает стучать внутри меня маленькое, отважное сердце.
Мне снится дорога домой. Серый асфальт, усеянный полыхающими осколками неба. Закат после дождя. Его беспощадный огонь сжигающий судьбу маленькой девочки, бегущей навстречу яркому пламени. Туда, где не осталось больше ничего, кроме родительских фотографий на бесцветных надгробиях. И трясущихся детских рук, сложенных в мольбе. Согретых, горьким от слез, дыханием.
Мне снится дом. Ад, в котором я оставила свое израненное сердце. Место, которое обрело для меня бессмертие.
Он стоит все там же и ветви платанов скребутся о его черепичную крышу, когда волны ветров разбиваются
