style="font-size:15px;"> Хм, а ведь раньше меня такие мелочи не заботили…
Вот ведь. Все окружающие только и делают то, что ищут «что-то настоящее», серьезное, навсегда. И я тоже хочу. А он – брат моей подруги. Красивый вариант «поматросить и бросить» с ним не прокатит. Машка меня не простит. И от этих мыслей мне становится еще тяжелее.
Через пятнадцать минут мы с подругой уже пританцовываем на месте, не решаясь занять пустующую середину танцпола. Тарталетки с икрой залетают в меня, как вражеские пули, приводя в исполнение приговор моей диете. Полирую их шампанским, чувствуя приятное покалывание в груди. Раздумываю, чем бы таким приправить эту тухлую вечеринку. Нырнуть в бассейн? Или, может, подраться?
(Шутка, до такого я еще не дожила. Или не допила).
– Он бросил нас, – Машка отворачивается к окну.
Похоже, готова разреветься. У них с Димой и так непростой период. Вчера она узнала от него о его прошлой жизни в Америке. Трава, бухло, девки. Переварила все это и решила все-таки дать им обоим еще один шанс – поверить, что он завязал со всем этим навсегда.
– Не, – толкая ее, указываю на импровизированную сцену.
Светомузыка прекращает мельтешение, звуки из динамиков становятся тише. Подошедший лысый паренек не спеша проверяет аппаратуру и знаком просит поддержать.
Кого? Музыкантов.
Ух ты, мне уже становится интереснее.
Ловко подскочив к ударной установке, Димка падает на стул и берет палочки. Парень с хвостиком (да-да, тот самый) встает с другой стороны и поднимает саксофон. Еще один незнакомый нам чувак обхватывает руками электрогитару.
Под дружное улюлюканье и аплодисменты через несколько секунд на сцену поднимается еще один парень. Среднего роста, в клетчатой рубахе и джинсах. С блестящей гитарой, висящей на груди. Я зеваю, когда мягкий свет вдруг опускается и касается его коротко стриженных волос и… маленького колечка в носу….
Что?!
Солист устанавливает микрофон на нужный уровень и слегка прикрывает глаза, словно собираясь с мыслями. В моем сознании происходит взрыв. Это он. Определенно он. Паша… Только без своих забавных кудряшек, свисавших мягкими каштановыми спиральками на лицо. Какого черта вцепился в микрофон? Да ла-а-а-адно!!!
– Постригся… – Задыхаясь, мычу я.
Ставлю бокал на подоконник, хватаю растерянную Машку и тащу сквозь толпу ближе к сцене. Глаза все еще отказываются верить в увиденное.
Подруга послушно плетется за мной, пока я расталкиваю людей локтями, двигаясь вперед, как бронетанк. В зале стоит тишина. Все притихли и ждут. Не слышно даже удивленных шепотков.
Песня начинается внезапно. С неспешного и мягкого барабанного ритма. Все замирает, заставляя меня остановиться и застыть на месте. Остается только музыка.
К этому моменту мы уже стоим в трех шагах от сцены и перестаем дышать. Тогда к едва слышному ритму ударных присоединяются клавишные. Буквально с первых нот игравшей мелодии Пашка, крепко обхвативший
