что, Мадонну не знаешь? – ошарашенно спрашиваю, забыв про обиду.
– Понятия не имею. Я в церковь не хожу.
– А Майкла Джексона? – спрашиваю с опаской.
– Не знаю! – яростно огрызается подруга. – Ты вечно любишь имечко какое-нибудь выкопать… Иностранное. Знаешь ведь, что я только наше, русское смотрю. Не люблю иностранщину. Так кто они?
– Исполнители поп-музыки, – шепчу обреченно. Зойка невыносима, кажется, она слушает только Пугачеву и Стаса Михайлова.
– Иностранные? Ну ты же знаешь, я Михайлова люблю, – подруга незамедлительно вспоминает своего кумира.
– Хорошо хоть, не Малежика, – отвечаю машинально, даже не знаю зачем.
– Кто это? – следует неизменный вопрос Зойки.
Нет, о музыке с ней лучше даже не пытаться разговаривать…
***
Сентябрьское утро выдается весьма дождливым, а я, как назло, забыла зонтик. Добираюсь до работы мокрой выдрой. Волосы облепили лицо, очки запотели в маршрутке, в которую влетаю в последний момент. Обычно, от метро до работы предпочитаю добираться пешком, всего-то десять минут через небольшой парк. Но ливень такой сильный, что за секунду промокла, поэтому решила воспользоваться нелюбимым транспортом. Маршрутка была переполнена, мне отдавили ногу. Вылезла из нее через пару минут, подвывая от боли. Пожалела, что не предпочла дождь. Ничего не вижу перед собой, влетая внутрь «РАЯ». И с разбегу врезаюсь в преграду. Живую, в виде мужчины. Он едва устоял на ногах от моего невольного нападения. И меня в последний момент удержал.
– С вами все в порядке? – голос невероятно приятен, мягкий глубокий баритон. – Похоже, вы только что заплыв совершили.
Насмешливая фраза и нотки сарказма заставляют меня отпрянуть.
– Все отлично, как видите, – рявкаю со злостью.
Нашел время для шуток. Отстраняюсь от мужчины, поворачиваюсь к нему спиной, снимаю и протираю очки. Ужасно беспомощной себя в такие минуты чувствую. Хотя зрение, конечно, не совсем уж плохое, я и без очков способна передвигаться и вполне себе окружающее различать. Но с очками конечно намного проще. Вытерев стекла, надеваю их обратно. Бросаю беглый взгляд в сторону своего собеседника. Но тут вижу выходящего из лифта босса, и меня накрывает паника. Не хочу, чтобы он видел меня в подобном образе – волосы-сосульки, с одежды вода стекает. Поворачиваюсь обратно к мужчине, которого сбила. Нет времени разглядывать его, просто обегаю эту довольно высокую преграду, направляясь в туалет на первом этаже.
Там перевожу дух. Сушу волосы под струей теплого воздуха из аппарата. Снимаю пиджак, блузку. Лифчик тоже промок, ну что за невезение! Стаскиваю и его. Так увлеклась этим занятием, что не заметила, когда открылась дверь в туалет. Оборачиваюсь и теряю дар речи от ужаса. На меня, голую до пояса, смотрит мужчина! Что этот извращенец забыл в женском туалете? Такого на моей памяти ни разу не было. Открываю и закрываю рот, как рыба, выброшенная на берег. Лифчик выскальзывает из рук и падает
