самострел на своего собеседника.
Перехожу в соседнюю реальность, чтобы передохнуть, натыкаюсь взглядом на Элери, если это Элери, перебрасываюсь туда, где целюсь в своего сына…
Что-то происходит. Проще сказать – я перехожу в четвертую реальность, но это будет неправдой. Что-то случается, три реальности сближаются, ближе, еще ближе…
Держу на мушке сына.
Его зовут Этери.
У него дреды.
Взвожу курок…
Пиджакман
– Следующий! – говорит Джакман.
Ничего не происходит. Никто не заходит.
– Следующий! – повторяет Джакман. Уже резче.
Заходит человек, молодой мужчина. Джакман сразу про себя отмечает – полноват.
– Ну что же, – Джакман протягивает пиджак, – надевайте.
Мужчина старательно выжимает из себя весь воздух, залезает в пиджак. Джакман видит запавшие глаза, острые скулы, похоже, голодал неделю-другую, прежде чем сюда пришел. А все равно природу не обманешь, видно, что кость широкая…
Портной оглядывает человека, переглядывается с Джакманом.
– Не пойдет.
– Ну что же… всего хорошего.
– Да вы погодите, это я располнел за зиму…
– Ага, и кости широкие стали. Всего хорошего.
– Следующий! – говорит Джакман.
Входит женщина. Джакман и портной в замешательстве.
– М-м-м… моя прекрасная леди, вы ничего не перепутали?
– А что? Три высших, одно техническое, конструктором работала…
– Да нет, я не про то. Пиджак-то мужской, у нас женских-то нету…
– А что, женщина в мужском пиджаке ходить не может?
Джакман смотрит на крохотную грудь женщины, нравятся ему такие крохотные груди, никуда не денешься – нравятся…
– Ну что же… давайте примерим.
Примеряют. Женщина прихорашивается, стряхивает с плеч соринки. И сразу видно – не её костюм. На плечах лежат остатки белой трухи, а у дамочки белой трухи на волосах как-то не примечается.
– Ну вот, посмотрите… как на меня сшито.
– Чего как на вас сшито, милая барышня, можете вы в этом костюме чего-нибудь сделать? Ну убейте меня в нем. Убейте!
Милая барышня пытается выстрелить хотя бы в стену. Не может.
– Ну, все… всего хорошего.
– Да вы подождите-подождите, я же…
– Всего хорошего.
Джакман морщится. Только истерики еще не хватало.
Джакман хочет объявить – следующий. Не объявляет.
Устал.
– Ты им чего наобещал-то? – спрашивает Джакман.
– Да что тут обещать, – фыркает портной, – сказано же, чей костюм, кого ищут-то…
Джакман кивает. И то верно. За таким костюмом народ валом
