поэтому однажды моя мать решила бежать…
– Исключено, – отрезал я. – Так что? Выходит, теперь твоя очередь быть откровенной?
– Ну, раз я обещала… Так, что конкретно тебя интересует?
– От чего ты бежишь?
Марта старательно отводила взгляд, пряча все, что внутри таилось, но меня было не обмануть. Я бы вычислил ее ложь в два счета. Несмотря на то, что я порядком раскис в этом месте, прежде всего я оставался профессионалом.
– Я ведь говорила, что убегаю от мужа.
– Он тебя обижал?
– Физически? Ты ведь это имеешь в виду?
– И это тоже, – не стал я спорить.
– Нет. Он просто лишил меня воли. Лишил права выбора. Лишил нормальной жизни, подчинив мою жизнь себе. Я стала марионеткой в руках психически больного человека. Я стала его фетишем. Даже не знаю, как это объяснить…
– А ты попробуй.
Марта взяла паузу, словно собираясь с мыслями. И я ее не торопил. Мне было жутко интересно, что же она расскажет. Если, конечно, в очередной раз не соврет.
– Мой муж – жестокий тиран. Его стремление к власти надо мной и тотальному контролю было намного хуже, чем любое даже самое изощренное проявление физического насилия. Иван ломал мою психику. Вот, что на самом деле страшно… Оглянуться и осознать, что ты вдруг оказался в полнейшей изоляции. Ни близких, ни родных, ни друзей. Только он и ты… в полнейшей от него зависимости. Психологической, материальной, эмоциональной… Он так искусно сплел свою паутину, что в какой-то момент от моей личности совсем ничего не осталось. Я чувствовала себя ущербной, неуклюжей, виноватой… Иван унижал меня, изводил слежкой и звонками… Своими подозрениями в измене и прочим… Я была виновата всегда и во всем. Он срывался на меня и оскорблял, но даже в этом винил меня. Он ломал мою сексуальность. Ставил в упрек потребности тела… которые не мог удовлетворить. – Марта вскинула голову, обжигая льдом своего холодного взгляда. – Ну, как, достаточно подробностей? – добавила резко, кривя губы в невеселой усмешке.
– Извини, я не хотел причинить тебе боль.
– Ты и не причинил, – в каком-то обреченном жесте Марта провела ладонью по волосам, – просто… я никому этого не рассказывала. Иван мог часами меня унижать, доводя до нервного срыва, а потом плакать вместе со мной и просить прощения… Он… явно, болен. Но это не та болезнь, в которой я обещала с ним быть, когда мы обменивались клятвами верности. С меня достаточно…
Марта развернулась на сто восемьдесят градусов и, стремительно преодолев кухню, вышла из комнаты. Моя блютуз-гарнитура ожила:
– Ты веришь ее словам? – послышался тихий голос.
– Ни секунды не сомневаюсь.
– Значит, он еще больший мудак, чем мы думали.
– Выходит, что так.
– Дави на нее, выуживай подробности… Нам нужно понимать, что ей известно о делах Вуича.
– Вас понял. Отбой.
«Дави
