пару недель Киру выписывают. Ее Граф к себе заберет до тех пор, пока не будут готовы документы. Ты можешь увидеться с ней? Она совсем одна.
– Конечно, никаких проблем, – пожимаю плечами.
– Я и сама хотела просить у тебя разрешения навестить ее.
– Тори, ты необыкновенная, – улыбается он, ловя мой взгляд.
– Да, самая обычная, – улыбаюсь, обнимая его.
– Neсa, пообещай еще кое-что… если хоть одна мразь обидит тебя, сразу же говоришь мне. Поняла?
– Ты же в Испании будешь.
– Говоришь мне, – повторяет он, а взгляд-то какой хмурый.
– Да хорошо, хорошо. Успокойся, мамочка. Лучше поцелуй меня, – притягиваю его к себе. Мы целуемся невыносимо мало для только что помирившихся влюбленных, но слишком долго для прощающихся.
– Мне нужно идти, детка, – с неохотой отстраняется он от меня.
– Черт, я снова буду рыдать, – хмурюсь, проводя указательным пальцем по его правой брови, а затем, сняв с него кепку, зарываюсь пятерней в его волосы.
– Не плачь, – улыбается Лукас.
– Постараюсь к выходным прилететь, хотя бы на денек, – подмигивает он, а я надеваю на себя его бейсболку.
– Ловлю на слове, гонщик ты мой, – улыбаюсь, чувствуя, как к глазам подкатывают слезы.
– Актриса ты моя, – вытирает он подушечкой пальца мокрые уголки моих глаз и, крепко поцеловав на прощание, уходит.
Тысячи километров между нами. Впереди неизвестность. Но разве это такие уж непроходимые трудности для двух влюбленных сердец?
Глава 7
Тори
Откуда-то сверху доносится оглушительно громкий рингтон телефона. Я чувствую, как он уплывает от меня – спасительный сон. Зарываюсь лицом в подушку, накрываюсь с головой одеялом. Еще парочку минут, пожалуйста! Мне просто необходимо еще чуточку отдыха. Но упрямый будильник и не думает замолкать.
– Господи, я ведь только что легла, неужели уже пора вставать?? – ворчу про себя, одновременно с этим тянусь к телефону, лежащему на тумбочке. Кое-как нащупав его рукой, пытаюсь разлепить сонные глаза и понять, как его отключить. Немного приподнявшись над подушкой, концентрирую взгляд на экране и понимаю, что это не будильник. Семь часов утра. Лукас.
– Neña, доброе утро! – в трубке звучит бодрый голос Лукаса. А я опускаюсь обратно на подушку, прижимая к уху телефон.
– М-м-м, – мычу пересохшими губами. Внутри от одного звучания его голоса – вспышки фейерверков, несмотря на дикую усталость от хронического недосыпа.
– Поднимайся, соня, уже семь часов утра! – от звучания его хрипловатого смеха – табун мурашек вдоль позвоночника. Хочется раствориться в телефонной трубке… в его голосе. Несмотря на усталость, сердце заходится от восторга, когда слышу его. Только ему об этом знать не обязательно. Чтобы не понял о своем превосходстве надо мной.
– Лукас, ты издеваешься? Дай поспать! У меня будильник на восемь,– хнычу в трубку.
– Neña,
