лет уже и не поправляй, не усердствуй зазря. Лучше возьми у проводницы шоколад «Аленка» и повспоминай что-нибудь приятное!
«Приятное»… А было ли в моей жизни что-нибудь приятное? Положа руку на сердце… было. Очень даже было!!! И чаще, когда меня хвалили за содеянное…
Эстафетная палочка
Мне четырнадцать лет, и я верчусь перед зеркалом, любуясь новым спортивным костюмом. Его достали по большому блату, такого ни у кого в классе нет. Сегодня районные соревнования между школами по бегу. Если честно, бегаю я не быстрее всех, но и не медленнее. Так, середнячок. Но будет эстафета, и нужны люди в команду, а я всегда с радостью в общественных мероприятиях участвую. Нас приводят в городской парк и показывают дорожки, по которым нужно будет бежать. Парк не стадион: дорожки для прогулок нужны, поэтому они петляют между деревьев, сходятся и расходятся. Запутаться очень просто. Старт! Я разминаюсь, ожидая игрока, который передаст мне эстафетную палочку. Соперники тоже волнуются. Болельщики нагоняют ажиотаж. И вот моя эстафетная палочка в руке, бегу, только майский ветер в ушах свистит. Соперники начинают обгонять, я уже почти в хвосте, и, ничего не соображая, сворачиваю не на ту тропинку – за всеми. Стадный инстинкт, ничего не поделаешь. Болельщики орут: «Не туда! Не туда!» Да разве разберешь звуки в таком состоянии! В таком состоянии я и камешек не замечаю, который помогает мне осуществить полет, переместив меня из вертикального положения в горизонтальное. Камушек еще обеспечивает и проезд в положении лежа вдоль дорожки. Наверное, от боли я начинаю слышать слова болельщиков, подскакиваю и с разбитыми коленками, которые видны через две большие дырки в новеньких штанах, бегу в обратную сторону на нужную тропинку. Только, как вы теперь понимаете, я не последняя в забеге, а первая. До остальных только сейчас доходит, что они бегут не туда. Слезы, боль и эстафетную палочку я передаю следующему участнику нашей команды. Время выиграно! Вот ведь как получается: ты бежишь последним, в один миг ситуация меняется, и ты уже первый. Только коленки болят, слезы текут и штаны восстановлению не подлежат. А потом меня перед всей школой хвалили…
Романтика
Молодец, Тамарочка, но это было в школе. А что еще?
А еще я умела играть на гитаре. И меня часто просили петь. Если честно, играю я отвратительно: самоучка, которая не соизволила выучить больше шести аккордов, при этом у меня всегда длинный маникюр с кроваво-красным лаком, который производит из струн шкрябающий звук. Я пытаюсь перекрыть недостатки игры голосом, но вокальные данные ниже среднего, частенько фальшивые нотки вносят дисгармонию в окружающий мир. Но, по счастью, поют все, и мои косяки не очень заметны в общем хоре. Вечер, костер, комары кусают в спину и слияние голосов и душ, так верящих в романтическое завтра. Меня просят спеть еще и еще, наверное, потому, что мы предчувствуем уход этой эпохи, где за романтикой стоит поддержка, где деньги – вещь второстепенная, а главное – душа. За палатками стоит капитализм, в его утробе этого уже никогда не будет…
Тамара, политика не твой хлеб, ты у нас по другой части.
