сцене, нельзя быть свободным…
Я в ужасе.
– Эй, давай без сравнений. Тем более, с театром.
Поль осекается.
– Ладно, прости. Я только хотел, чтоб ты знала…
– Понятно. Струсил…
– Марина!
– Не надо… Пусти!
Ловко нагнувшись, я проскальзываю у него под рукой и убегаю, испугавшись собственного откровения. Дурацкие чувства! Поддавшись им в этой игре, я проиграла.
И что теперь? Время забвения?
Похоже… Но нет. Марк не даст мне покоя. Едва я сажусь, он кивает:
– Ну что? Одумалась?
– Черт! Помолчи!
– Что такое? – он озадачен.
– Не важно.
И все.
Поездка испорчена. Даже самые искренние извинения уже не помогут избавиться от ощущения дискомфорта. Стена задрожала. Еще одно неосторожное слово, и все разлетится…
Для чего мы сыграли свадьбу?
Я жду озарения.
Безрезультатно.
Тогда я вздыхаю:
– Ты сердишься?
– Нет.
Марк выглядит странно. Оно и понятно. Такая оказия…
Черт!
Восемь лет ушли в никуда. Растворились как сахар, внезапно попавший под струи дождя. Кого тут винить? Я не знаю…
Внезапно становится ясно – так дальше нельзя. Тупое молчание – отнюдь не решение. Нам нужно собраться и все обсудить.
– Марк…
– Что тебе?
– Так… Ничего… – от волнения я путаюсь.
Боже! О чем говорить? О Поле? Безумие. Марк слишком вспыльчив. Малейший намек – и пиши всё пропало…
Тогда как начать? Я впадаю в уныние. Вот невезение…
Как все достало!
Мне больно за все: за страдания Марка, за собственный промах и даже за Поля…
Дурацкая пьеса.
Полжизни насмарку. И как все исправить? Не знаю. Такое не исправляется… После раздумий я выдаю:
– Нам придется расстаться.
– Как хочешь.
Я в шоке.
– Считай, что я умер, – он умолкает.
Угроза?
Бояться я не приучена. Так что на это я говорю:
– Марк, пожалуйста, не надо. Нам нужно решение.
Вместо ответа он заключает:
– Решай сама. Ладно?
И больше ни слова. Поняв его чувства, я отстаю. Что ж, мне дали карт-бланш. Прекрасный подарок. И все-таки грустно. К тому же, что дальше?
Возможен реванш.
Нет, мести не будет. Но будут сомнения, терзания души и другая фигня, которая запросто съест настроение от корки до корки…
Приплыли.
Меня теперь не спасут даже сто покаяний. Я грешница. С этим придется мириться. И просто терпеть. Сквозь года, расстояния…
Да что со мной? Боже! Пойти утопиться?
Ответом не пахнет. А поезд все мчится. Париж уже близко. И там…
Эта
