Правда не верят?
– В тебя?
– В себя. В то, что однажды смогут спастись.
– Не верят. Верили когда-то, но с каждым годом всё становится только хуже.
– А ты?
– А что я? – Аббе отвернулся к стенке и глубоко вздохнул.
– Ты правда веришь, что я Неспящий?
Ответа Тори не услышал. Он лежал на спине и слушал стук собственного сердца, которое отчего-то наполнилось тревогой. Слова того старика почему-то задели его до глубины души. Конечно, он никогда не думал о героизме, о проблемах человечества, о великих подвигах и уж тем более никак не связывал себя с ними. Даже сегодняшним утром всё происходящее казалось одной нелепой шуткой. Но сейчас эта большая далёкая беда вдруг стала невероятно близкой. Одно дело – узнать о чём-то подобном из чужих уст, слышать все эти книжные клише о страданиях и боли, но совсем другое – видеть этих людей, их глаза, сияющие красивым, но откровенно больным светом, их землистые исхудавшие лица, опущенные плечи и абсолютное отсутствие надежды в голосе. В такие моменты начинаешь чувствовать в себе желание хоть как-то помочь и одновременно великую беспомощность. Тори попытался закрыть глаза и раствориться в тёплых воспоминаниях о доме, но в тот момент, как и всю оставшуюся ночь, его более не покидала мысль о том, что прямо за этими стенами, в соседних домах, сотни людей беспокойно мечутся в своих постелях, моля о спасении.
– Я очень хочу верить, – услышал Виатор голос со стороны постели Аббе, уже почти провалившись в сон.
«Я тоже», – невольно пронеслось в его голове.
***
– Тори, просыпайся! – сквозь сон Виатор почувствовал внушительный тычок в бок.
– Какого… – недовольно просипел он и с трудом разлепил глаза.
– Вставай! Пора отправляться!
– Куда? – по утрам Тори чувствовал себя так, как будто умер днём ранее. В этот раз ко всему прочему добавились ещё и последствия кое-как втиснутой в себя кружки пива, которая хоть и была недурна на вкус, но была абсолютно деструктивна для организма. Он с трудом поднялся на кровати и едва успел увернуться от брошенной в него одежды.
– Аббе, ради всего святого, что происходит? – недовольно протянул Виатор.
– Я выяснил, где обитает кузнец, о котором говорил вчерашний старик. Он работает на мельнице, так что придётся прогуляться в сторону холма. Советую взбодриться и набраться сил. Неважно, откуда.
– Но почему ты считаешь, что это именно он?
– Чем отчётливее симптомы, тем сильнее болезнь, – деловито проговорил советник, – во всяком случае, с этого стоит начать.
– Боги, кажется, я умираю, – тяжело выдохнул Виатор, волочась на гору вместе с оружием и непозволительно тяжёлым доспехом.
– Нет, конечно, мы могли бы оставить всё это в таверне, но не думаю, что ты – любитель сражаться голыми руками.
– Сражаться? – Тори встал, как вкопанный.
– А ты как думал?
