тебе долголетие обеспечено лет на сто вперёд. Наверное ещё всех нас переживёшь, Агасфер шестиглазый, – и ещё один стакан ему протягиваю. Виталик опять выпил, нихуя не закусывая, и давай руками по сторонам шурудить в поисках гитары, ага, он всегда так себя ведёт после второго стакана. Пока про осень не споёт, не успокоится. Затем вроде утих, слюни с подбородка вытер.
– Деда, – говорит, – не жалко нихуя. Тот ещё гондон был. Всё детство меня костылём пиздил, фашист проклятый. И конфеты ныкал постоянно. Говно, а не человек, хотя и ветеран. Дело в другом. У него орденов и медалей, как у породистой овчарки на выставке. С ними всеми, сцуко, и закопали…
И такую паузу, гандон, сделал неебическую, как будто он сейчас не у меня на кухне косорыловку жрёт без всякой меры, а на МХАТовской сцене принца датского изображает в натуре. Ту би ор нот ту би… вот, блядь, загадка.
Я, конечно, покивал сочувственно, типа, вот же люди несознательные пошли, могли бы в музей медальки эти сдать, ну или милостыню в них собирать, так же по-любому подавать будут больше. А Виталик ещё больше закуксился.
– Я в инете цены на эти медали посмотрел. Они как новая сочинская Олимпиада стоят, пицот мильонов тугриков. Так что надо деда обратно выкапывать. Я уже и покупателей нашёл на эти цацки, нумизматов каких-то хронических. Выручай, тринадцатый. Там всего-то делов, как стемнеет, раскопать Виктора Никаноровича, пабырому, награды свинтить, и опять почвой засыпать по периметру. Никто ничего и не заметит. Отвечаю.
Хуясе, думаю, как Виктору Никаноровичу с любящим внуком повезло нипадецки. Такой и тушку деда на органы пустит, не задумываясь, по спекулятивной цене. Бизнесмен хуев. А сам прикидываю, что лишние бабки не помешают в покосившемся бюджете. Хули, кризис в стране. Скоро с пива на гидроколбасу из-под крана придётся переходить. Ебал я в рот такие метаморфозы. А тут всего-то забот – жмура одного из чернозёма выковырять, это ж всяко не нефтяную скважину пластмассовым совочком из детского набора для песочницы рыть. Не Форт Боярд, одним словом.
– Хуй с тобой, – говорю, – Виталик. Выкопаем твоего пращура орденоносного. Только медали сам снимать будешь, я труп пальпировать не собираюсь, нуивонахуй всю эту некрофилию. У меня на покойников аллергия и пиелонефрит.
Виталик обрадовался сразу, мародёр ебучий. Опять песню про осень затянул: «Где он, майй…вечный майй…», пока я ему не пообещал гитару на башке разъебошить. А как стемнело, выпили чуть-чуть, для храбрости, и запиздили с лопатами на городское кладбище. Виталик ещё сказал, что мы ахуенно на индианов джонсов похожи, тот, типа, тоже археологом был ниибацо, и по могилам шустрил. Я хуйивознаю, как насчёт этого самого пидора с бабским именем, но мне Виталик наркомана дядю Фёдора из мультика про Простоквашино отчётливо напомнил, со всей его животной пездобратией в поисках клада, только без тачки почему-то.
А когда на кладбище пришли, там совсем и не до мультиков стало. Антураж яибу какой депрессивный.
