день календаря
Приходит праздник, если баня — На тридцать первое число…
Ах, если б каждый квасил в бане…
Да колесил под Новый Год…
Ведь можно до Тмутаракани
вдруг долететь, как идиот.
Где нет не то чтобы таксистов,
не то чтоб улиц-близнецов,
а будто – лист бумаги чистый.
И жизни – никаких концов!
Никто по-братски не похмелит,
никто не впустит на ночлег…
Ключом царапать сосны, ели?
«Ау!!!» И – падать носом в снег?
Очнётся от гульбы фанатик…
Во рту – беда, и «жбан» болит…
В каком сугробе спрятал Надю
ревнивый снежный Ипполит?
А мне, признаться, не до бани
в последний день календаря…
Вот кто-то в двери барабанит:
мол… Ипполита выгнал зря!
Поэт и ёлка
Ветер, мороз, а я голяком,
А вокруг ни души и лес…
Не заработал я на ёлку,
не заработал на штаны…
Жена, как ёжик: вся – в иголках…
Горланит лексикой шпаны…
Что я – пропащий неудачник…
Не праздник нынче Новый год!
И вот – в лесу… Иду и плачу —
несчастный, голый пешеход.
А потому, что не в чем выйти
ни на работу, ни с женой…
Ей по фигу – в каком я виде…
Без ёлки нет пути домой!
Замёрзну ли? Сожрут медведи?
Мне всё равно не быть в царях…
Зачем мечтала о поэте?
Они от бедности творят…
Порочный круг
…Снег на дворе и тишина вокруг. В глазах вопросов вижу много. Порвём с тобой порочный круг. Как звать меня? Зовут Серёга….
Не помню, как вообще сюда попал…
Унылый двор, злорадствуют собаки…
Маячит разношёрстная толпа,
и норовит обидеть словом всякий…
Порочный круг – закуска и бухло…
Но вместо тишины – нытьё прохожих…
Нужду бы справил прямо за углом,
да снег весенний лучше мест отхожих…
И что сказать настырному менту?
Он требует имён, упёрся рогом…
Пургу ему я спьяну намету:
мол, Бори нет… Мол за него – Серёга….
Обилие вопросов – интервью…
Попробует пусть только испоганить!
В конце беседы если не побью,
то мужику автограф дам на память…
Татьяна Богив
Москва
Волшебная
