отпечатки босых ног.
– Эй, стойте, люди! Где это я? – спрашивал Ковалев их, вставая со снега, но они не отвечали ему, просто плакали и шли к незримому горизонту.
– Что это за мир? Объясните мне, пожалуйста! – Он умолял уже этих печальных людей ответить на вопрос, потом посмотрел на себя. Андрей был в такой же белой сорочке и ноги были босыми. Что-то вдруг повлекло его за горизонт тоже, плача он побрел, вместе с остальными, забыв про свою прошлую жизнь. Вечные странники в мире вечной зимы, напрасно шли куда-то и ждали весны, их надеждам здесь никогда не сбыться. Заоблачный музыкант играл свою мелодию о мире снегов и пустоты…
Псевдореальность тринадцатая: Мир вечной зимы
На этот раз пошло что-то не так, как обычно. Ковалев не вернулся в свой земной мир, после того как его застрелили полицейские у банка он застрял в каком-то холодном мире вечной зимы, где плачущие люди в сорочках брели куда-то за горизонт в поисках весны.
– Весна! Ищу весну! – хрипели люди отчаявшиеся со слезами на глазах простирая руки в небу в поисках тепла и света.
Андрей был одним из них, не знал, что с ним происходит. Ощущая еще большую остроту всех прошлых переживаний, мучился сейчас от нехватки любви со стороны девушек, со слезами вспоминал последние дни разлуки с Марией Лелман, думал о проблемах близких, о том, что он тащит вместе с ними этот крест жизни долги и службу что досталась Андрею от дяди. Иногда его слезы были вызваны воспоминаниями о смерти отца, сестры и других, кого он похоронил за свою жизнь.
– Как отсюда выбраться? – спрашивал Ковалев иногда у других бредущих босыми ногами по снегу людей, когда его рассудок в какой-то момент выбирался из пучины отчаяния этого мира.
– Никак, я здесь уже много веков брожу по снегам… – сквозь плач отвечал бывшему грабителю один парень какой-то. Он был из прошлого, далекого прошлого, который застрял в этой реальности навсегда. Андрея пугала мысль, что он никогда не увидит близких, не переживет дальше другие реальности, так как попал в этот ловушку-мир, будет бродить, замерзая от холода и ждать весны, которая никогда не придет сюда. Там откуда-то сверху из тумана белых облаков неслась печальная музыка от заоблачного музыканта, который развлекал своих обитателей, таким образом, вечных полузамерзших странников этого мира.
– Выход должен быть отсюда! – Говорил Андрей сквозь слезы, обращаясь опять к тому же парню с печальным лицом.
– Нет же говорю тебе, друг мой, – человеку было явно плохо.
– Откуда ты? Как ты сюда попал? – поинтересовался Ковалев прошлым собеседника.
– Я из древнего Рима, самого величайшего города этого мира. Был гладиатором-рабом, завоевал почти свободу свою сражениями и боями на арене, однако, меня убил раб из Мавритании, потому я попал в этот мир…
– Ты не пытался, не поддаваться ментальному психологическому давлению
