Наверное, снова погиб кто-то из стипендиатов. Кто же сунется к «золотой молодёжи»? Это мы, нищеброды, лёгкая добыча для маньяков. Нас-то с учёбы не забирают личные водители, поди, ещё и с охраной. Господи, только бы не кто-то, кого я знаю… Только бы не…
С портрета улыбается Антон Фетисов. Всё та же очаровательная, солнечная улыбка, хоть и тусклее, чем в жизни – портретные фотографии с чёрной лентой всегда тусклее и печальнее обычных, даже если люди на них смеются. С Антоном так же – это бледная копия его, живого, высокомерного «золотого мальчика», уверенного, что мир существует для его удовольствия. И всё обязательно будет так, как он хочет.
Похоже, уже не будет. Оставшееся до речи завуча время я сижу, как пришибленная, глядя на портрет, и не пойму, что чувствую. Изумление – да, но оно быстро проходит. Все мы смертны, я привыкла к этой мысли ещё в пять лет, когда мама умерла. Смятение? Да, пожалуй. Ещё вчера он был жив и пугал меня. Ещё этим утром я надеялась, что он забыл свою блажь с балом и оставит меня в покое. Или вовсе пошутил.
И вдруг – портрет с чёрной лентой?
Потом включается микрофон, и завуч начинает говорить. Машинально я сравниваю эту речь с предыдущей. У меня эйдетическая память, я помню каждое слово и то, как оно было произнесено. И я не могу не заметить, что сейчас голос завуча неподдельно дрожит, и ей приходится то и дело отвлекаться, чтобы прижать ладонь ко рту или платок.
Ну конечно, когда погиб тринадцатилетний Миша Чиханов, кого это тронуло, кроме учителя биологии? В прошлом году Миша вошёл в тройку победителей на Всероссийской олимпиаде по этому предмету.
Кто будет скорбеть, если завтра или даже сейчас не станет меня? Олег Николаевич, остальные даже не заметят.
А вот смерть Антона Фетисова – это, полагаю, дыра в бюджете школы и лишние нервы директора. Вдруг Фетисов-старший больше не захочет в полном объёме спонсировать школу? Или помогать обеспечивать школьную безопасность по высшему разряду? А вдруг и дочь переведёт в другую школу – хотя причём тут школа, сказали же, что у Антона всего лишь остановилось сердце. Да, всего лишь: его не порезали, как бедного семиклассника Мишу. Антон умер быстро. Даже здесь ему повезло.
Я слушаю речь – она долгая, потому что после завуча выступает директор, потом кто-то из родительского комитета, а также ученики, например, Никита Круглов, лучший друг Антона. Я слушаю, и меня трясёт от гнева: всё это очередная наглядная демонстрация нашего места – ботаников, поступивших в крутую школу своим умом. Здесь нас травят все, кому не лень, мы обязаны давать списывать, мы делаем за мажоров домашние проекты. А когда мы умираем, всем плевать. Зато если умрёт кто-то из их круга, «золотой молодёжи» – о, тогда да, тогда траур обязаны носить все.
В конце панихиды все рыдают. Даже здесь, на «галёрке», среди отверженных вроде меня, девчонки плачут. Дуры! Что они нашли в этом Антоне? Хорошенькую мордашку? Над ними ещё вчера издевалась его золотая сестричка, а они смотрели на её брата и пускали слюни! Они что, не видели, что в нём нет ничего, кроме красоты? Прав
