по балу. И кто она?
Дядя закончил устанавливать ракеты и теперь проверяет, чтобы они были расположены точно по цветам французского флага: синий, белый, красный. Вертикальные полосы.
– Оля Алиева.
– Кто? – ахает сестра. – Эта мышь серая? Эта з-з-заика? Тоха, ты шутишь?
Я хватаю её за плечо, осторожно встряхиваю.
– Прекрати. Немедленно. И я не шучу.
– Но… Серьёзно? Нелюбимая дочка Алиева? Тоха, ты что, лучше никого не нашёл? Она же…
– Я сказал: прекрати.
Ирка замолкает – я и сам удивляюсь, как странно, по-чужому прозвучал сейчас мой голос. Но слышать ничего, даже правду я не хочу, хотя она действительно жалкая, эта мышка Оля.
Пару минут мы молчим и слушаем сердитый шёпот матери да весёлые ответы дяди – они сливаются в одно тихое журчание, когда ракеты, шипя, загораются.
– Она тебе правда нравится, – тихо говорит, наконец, Ирка. – С ума сойти! Тебе же никогда… Никто… Зуб даю, ты и не знал о её существовании до сегодняшнего дня! Что она такого сделала? Отдалась тебе на парте в кабинете математики, когда все ушли? И оказалась слишком хороша? Ну надо же! Ну серая мышь!..
– Ира! – Мне впервые хочется ударить сестру. Она и раньше не знала, когда вовремя остановиться, но сейчас странным образом переходит границу.
– Что? Ну так же не бывает! Знать-не знал, и пожалуйста! Золушку из неё сделаешь? А ты типа добрая фея и принц в одном лице?
“Девочек бить нельзя”, – в унисон звучит в голове папин голос. Как же заставить сестру заткнуться? Я не могу это слушать!
– Ира…
Ракеты с оглушительным грохотом дают залп, заставляя и нас, и мать с дядей умолкнуть. Тонко взвизгивает дядина любовница, в чёрном небе расцветает французский флаг, сначала маленький, потом всё больше и больше, рассыпается на светящиеся цветы, а те падают на землю яркими звёздами.
И, не успевают они погаснуть, новые ракеты дают залп.
– С Рождеством! – весело кричит дядя по-французски.
Мать качает головой, но тоже улыбается (как и я, фальшиво) и поддакивает.
– С Рождеством, – эхом отзываемся мы с Ирой.
В тепле гостиной нас ждёт ещё “Рождественское полено”2 и мороженое. Любовница поглядывает на меня и поёт что-то рождественское.
Ира тоже смотрит на меня – с упрямством и замешательством, её ярко-алые от праздничной помады губы открываются, но слов я уже почему-то не слышу.
Воздух неожиданно исчезает.
Я рву на себе ворот пальто, а за ним и рубашки. Кажется, на снег падают пуговицы.
Нечем дышать!
Меня пронзает дикая паника, и я падаю на колени в снег, как подкошенный. Мороз запускает когти, рвёт мне сердце. Что со мной?!
Я лежу на снегу, раздирая себе горло и силясь вдохнуть, а в ушах бухают барабаны. И когда натянутая, точно струна, боль в груди рвётся, а я быстро проваливаюсь в темноту, то уже
«Буш до ноэль», рулет из шоколадного бисквита, традиционное рождественское блюдо во Франции.
