Кружится голова!
В руках несу свою поклажу.
Я полпути прошёл едва,
Конца не видно» вернисажу».
Вокруг красивый «натюрморт»:
Девицы с фруктами на пляже.
Тут кто-то закричал» апорт»,
Но пёс не шевельнулся даже.
Я встал, как вкопанный тогда.
Ах, где бы взять воды напиться.
Вдруг за спиной сказали: " Да…
С таким не стоит и водиться».
– А что со мной, скажи не так?
Спросил у юной я девицы.
– Ты умный, дядя, иль дурак,
Тебе ли, старый, молодиться.
Я на себя тут посмотрел
Вот, словно бы со стороны.
Зачем я только их надел,
Штаны по кличке – афгани…
Душа
Она похожа на лоскут, пришитый к одеялу.
На рану, что заштопана хирургом через край.
На лодку, что прибилась вдруг не к своему причалу.
На самый настоящий дом и став чудесным – рай.
Она, как роза, распустясь дар'ит благоуханье.
Как книжка интересная, что хочется прочесть,
Как девушка, бегущая на первое свидание.
В ней много необычного найдётся точно здесь.
Она, как птица, что летит поближе к ярким звездам.
Как тайна, что скрывается на самой глубине.
Как гвоздь забитый молотком в обтёсанную доску
Выход
Потерялись мы в городе северном,
В душах наших опять непогода.
Каждый шаг наш с трудом, неуверенно.
Мы застряли у чёрного входа.
Захотели мы выйти на улицу,
Открываем ворота в час пик.
Снова дождь, всё ненастно и хмурится.
Попадаем мы сразу в тупик.
Мы опять заплутали во времени,
Как же выход найти, верный путь?
На коня и нога уже в стремени.
Можно паузу взять, отдохнуть.
Возвращаться на землю не хочется,
И почувствовав в сердце полёт,
(Вот как может судьбина – пророчица).
Вмиг уносит нас вдаль самолёт…
Покой
Долго искал пресловутый покой.
В пустыне искал, в горах на Памире.
Вопрос задавал, что не ладно со мной.
Узнал… его точно нет в этом мире.
Куда б не сбежал ты, как- бы не шёл:
Медленно, быстро, считая минуты.
Спишь и работаешь вечно, как вол,
И под дождём вновь гуляешь разутый.
Вот потому стал копаться внутри.
Душу свою разобрал на детали.
Долго не мог я понять… до поры.
