Прогулки по полю случайностей. Борис Михин
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу Прогулки по полю случайностей - Борис Михин страница 2
Вторым
очень хочется, видно пора.
Там, где столб с указателем врыт,
как-то весело, с прошлым порвав.
Указатели – это для тех,
кто надеется.
Эх, хорошо
оказаться не там, где хотел,
и не там, куда не дошёл:
здесь судьба, как водицы набрать,
здесь бесцельность – как будто спасла.
Так что не обещайте добра,
что, всего-то, отсутствие зла.
Поезд на Китеж
Наверное каким-то, но таким же,
куда бы ни назад, а всё же дальше.
Ничто не оправдает ожиданий.
Так где отходят поезда на Китеж?
И помню, как встречалась пара станций,
отстаивалась очередь до кассы,
и брал билет.
И ждал.
Но смог – без шансов –
лишь остаться.
Тётушка
…завтра пытаясь примерить
двор, раскачалась качель
курочка с огненным чили
добрая тётушка смерть
бродит в десятках обличий
между домов и ночей
сыпан асфальт реагентом
…вглядываясь в силуэт,
в мелкий шаг, в тонкую поступь
сядет,
как будто багет,
досыта, если есть доступ,
крошит сто лет на столе
видишь, а не достаётся
кот взял своё вдругоряд
ветер округло метнулся
кто-то прикрыл плёнкой тёс
крошки ненужно сгорят
тётушка, ваш воздух с улиц?
Праздник
На лице рассвет, к спине стена, и
отказаться от повязки на глаза.
Жизнь – не собственность, а гостевая;
не успел, не получилось, не сказал.
Дать команду «пли!» себе же – праздник.
Залп. И никому ни что не надлежит.
Караулу не промазать, разве что.
А рассвет не сомневался, что он жил.
Караул смотрел в прицелы с ужасом
(трусость, словно пуля, скрытна и глупа),
ни один, увидев праздник мужества,
не попал.
Но я
Мы проходили в школе статуи вождей,
как что-то недиагностируемое.
И окровавленный купая нож в воде,
оправдываться про себя: «Прости, но я…»
Прощать не мне.
И, думается, никому.
Учителя на пенсии (противная
судьба). И слышится эпическое «мук».
Не совершаете встречи, чтоб: «Прости, но я…»
Так и поэтом на всю жизнь остаться мо.
Отточие немного помогло понять,
что ничего не происходит в нас само,
и как всегда послышится опять: «но я…»
А мы всё живы, в смысле не мертвы,
и жизнь ругает выстрел, сучий потрох;
уже не всё не плохо, пахнет порох
обидным вырастанием травы
на никогда не пройденных мной тропах.