с сальцем…
«Ну, пошли», – кивает он.
Настораживаюсь, отвечаю:
– Э-э-э…. а мне на работу надо…
«Ты чего вслух-то, ты со мной и мысленно говорить можешь…»
– Так мне…
«Ты не понял? Сегодня мой день».
– И?
«Сегодня я на работу пойду».
Пытаюсь что-то возразить, что мой начальник не поймет, он фыркает —
«Нету твоего начальника».
Мне не по себе.
«Завтра… завтра будет. Ну, пошли».
Мы идем. Зачем мы идем в сторону аэродрома, спрашиваю я себя, зачем, зачем, зачем мы идем в ангар, зачем лезем в самолет, а где летчик, летчика-то нет, мы как…
Идем в кабину.
Понимаю.
Спрашиваю:
– Ты… ты летчик?
Он отвечает, но как-то уже не словами, а по-другому.
Сжимает штурвал.
Не я сжимаю.
Он.
Вдавливает в кресло.
Небо несется навстречу…
…беру сливки, он одергивает меня:
«Сегодня твой день».
«А»?
«Твой день… пей свой кофе…»
Догадываюсь:
«И… на работу?»
«Ну конечно, а куда же…»
Сжимается сердце. Как-то не по себе становится от того, что у меня отобрали небо…
«Небо будет завтра» – говорит он.
Осторожно спрашиваю:
– Обещаешь?
«Клянусь».
Она целится в меня, уворачиваюсь, вр-р-решь, не возьмешь…
Он убьет меня.
Если достанет.
Я тоже убью её.
Если доберусь.
Её зовут Элизабет.
Её самолет машет крыльями – слабехонько-слабехонько, плохонький самолет, не чета моему. Она доберется до моего самолета – она так думает, не доберется – так думаю я.
Поднимаюсь выше, еще выше, она за мной не поспевает, врешь, не возьмешь…
Сегодня мой день.
И её.
Её зовут Элизабет.
Её зовут Элизабет.
Я уже знаю, что это она.
Я слышу её шаги. Там, на лестнице. Я уже знаю, что она свернет в мой кабинет, наивная, думает, я храню чертежи в кабинете…
Ступаю за ней.
– Чему обязан столь поздним визитом?
Оборачивается, ага, вот мы какие, мы вооружены, оказывается…
…замираем в полушаге друг от друга, направляем кольты….
…часы бьют полночь.
…выдыхаю.
Говорю.
Вслух:
– Сегодня мой день.
Он уходит.
Он. Тот. Другой. Затаивается где-то в глубинах моего сознания, ждет своего часа.
Понимаю, что сказал это хором с Элизабет… уже не Элизабет.
Обнимаю
