прохрипел Мор. Он откашлялся и сглотнул.
– Мне известно другое, – ответил гость, показывая листок. – Что вы всё заказывали и даже оплатили.
В мясистый бок курьера упиралась отдающая жаром коробка. Мор взял протянутую бумажку с именем и адресом.
– Меня не так зовут. Здесь написано, – Мор запнулся, – здесь написано Мара.
– А адрес? Адрес ваш?
Мор перечитал строчку. Это был адрес квартиры, где он нелегально жил последние полгода:
– Мой.
– Тогда никакой ошибки, – сказал курьер, помещая улыбку между толстыми щеками. – Тем более, мы вас знаем.
Мор потряс головой, словно пытался отогнать бредовое видение. Курьер демонстрировал неестественно белые зубы.
– Меня никто не знает. Я ничего не оплачивал, уходите.
Мор вдруг пошатнулся и схватился за ручку двери. Каждое сказанное слово будто высасывало из него силы. Голос стал слабым, почти шепчущим.
– Хорошо проводите время? – курьер подмигнул. – Съешьте пиццу, наполните желудок, иначе вас стошнит. Вы за всё заплатили карточкой.
– Нет карточки.
– Но вы наш лучший клиент, много лет заказываете у нас пиццу. И лично мы с вами виделись много раз.
Заплетающимся языком, точно на самом деле пьяный, Мор ответил:
– Вы все врёте, пытаетесь меня запугать.
Мор не чувствовал ног. Паркет в квартире стал холодным, как кафель в подъезде. Дрожь не получалось унять, Мор хотел окружить себя раскалёнными лампами и согреться от них, как от костра. Он сделал шаг, ноги тут же подкосились. Твёрдая рука курьера удержала его от падения.
– Боже, сколько вы выпили, дружище?
– Я не пью.
– Тогда что у вас в руках? – он засмеялся.
Мор опустил взгляд, куда показывал курьер. Собственная ладонь сжимала горлышко бутылки, которой секунду назад не существовало. Несколько пурпурных капель пролилось, во рту появился кислый привкус вина.
– Что…
– А, – прервал его курьер, – ничего страшного. По секрету скажу, что я бы сам пригубил, но, – он пожал плечами, – дела.
Его туша пересекла порог, мягко отнимая у Мора бутылку и ставя её на пол. Курьер поморщился.
– Как же много у вас света, – он выключил ближайшую лампу. – Так лучше… О, чудесная картина!
Мор обернулся. Из коридора он видел спальню и своё полотно. Мольберт больше не упирался в стену, а развернулся ровно к двери. На картине появились глаза, которые Мор не успел нарисовать.
– Она незакончена, – просипел Мор, пятясь к стене.
– Но в ней уже есть что-то прекрасное, – курьер отвёл взгляд и положил коробку с пиццей на столик. – Съешьте это, мистер. Очень вкусно.
Он приподнял двумя пальцами козырёк воображаемой кепки и шагнул за порог. Мор задержал взгляд на его толстой шее с рыжим пушком. Жировые складки раздвинулись, как жалюзи, и что-то
