местного масштаба, но не было такой политической волокиты. Если кто-то пытался рассусоливать, его либо травили, либо просто убивали.
– М-да, веселое времечко.
– И не говори. Убили меня под Бухарестом в тысяча четыреста семьдесят шестом году. Причем убили подло, ножом в спину. Вернулся к жизни я далеко ни сразу, но вернулся. Тогда я ничего не понял, только спустя много лет, когда оказалось, что постареть мне не суждено. Потом был вышеупомянутый пожар, охота на моего убийцу и скитания по миру, – закончил рассказ граф. Кстати, каюсь, написал далеко не все, что он рассказывал, потому что отравленный алкоголем мозг запомнил далеко не все, что рассказывал Дракула.
– А как насчет Цепеша? – заинтересовался я.
– Это прозвище дословно переводится, как Колосажатель и оно появилось гораздо позже. Еще в Турции я уяснил, что это наиболее зрелищный и болезненный вид казни, потому именно им и пользовался, – пожал плечами граф, задумчиво глядя на небо, которое начинало неспешно светлеть.
– Светает, – заметил он, как бы мимоходом.
– А ведь шикарная история выйдет. Только вот названия пока не придумал. Это будет настоящий фурор, – зевнул я.
– Да, думаю, рассказ получится хорошим. Мне приятно будет перечитывать его, сидя у пылающего камина, но вот издать ты его вряд ли сумеешь, – услышал я перед тем, как уснуть.
Когда поезд остановился, Владислав исчез, точнее он исчез, пока я спал. Дом встретил меня тишиной и покоем. Недолго думая, я потратил остаток отпуска на написание рассказа, проклиная спиртное, на чем свет стоит. Именно из-за него мне не удалось вспомнить все до мельчайших подробностей, но это было и не особо нужно. Главное, то над чем я работал, долгие годы оказалось окончено, но самое приятное, что таким неожиданным образом. Увы, но в тот момент я глубоко заблуждался, полагая, что все уже закончилось.
Надо же мне было свернуть именно в эту подворотню, а ведь у меня было всего несколько жалких сотен, но пьяным гопникам это было совершенно безразлично. Теперь я, стоя на коленях, зажимал рукой текущую из бока кровь, видимо нож задел одну из артерий.
– Ты был прав. Я не сумею издать рассказ, – улыбнулся я в темноту немеющими губами, прежде чем осесть на грязный асфальт.
Послесловие
У горящего камина сидел молодой парень. Он вальяжно развалился в кресле, бегая зелеными глазами по строкам рукописи, прерываясь, только что бы отхлебнуть дымящегося кофе. Закончив чтение, он еще долго сидел, глядя на огонь.
– Хороший рассказ, жаль только автора, – еле слышно прошептал парень. На мгновение застыв, потряс головой и скривил губы в ехидной ухмылке.
– Старею, видимо. Уже и людей жалеть начал, – хмыкнул он, беря в руки чашку.
Миф в реальном мире
Крутой поворот
Все мы верим в сказки, особенно до определенного возраста. Кто бы мог подумать,
