Избранное. Стихотворения. Олег Филипенко

      рифмованные строки, как

      порок какой-то, за который

      мне стыдно. Чувствую, не так

      меня поймёт читатель, скорый

      всё трактовать. Я мать любил.

      Она меня любила тоже,

      но не хотела, чтоб я был

      поэтом. Впрочем, это всё же

      не то, не то… Наверно, стыд

      есть главная причина дрожи

      сердечной. Помню, глупый вид

      был у меня, когда в прихожей

      шаги я слышал чьи-нибудь,

      что, как казалось, направлялись

      ко мне, ко мне… Мгновенно грудь

      моя хладела, и сжимались

      в паху сосуды у меня,

      а если стоило кому-то

      действительно войти, как я

      краснел, как мак. Ещё б минута —

      я б падал в обморок. Но всё

      кончалось как-то прозаичней.

      Я становился нагл, и зол,

      и раздражителен. Приличней,

      конечно, было б не писать

      совсем стихов, ведь говорила

      мне не однажды моя мать,

      что жизнь жестока. В жизни сила

      нужна с расчётом пополам,

      а я избрал такое поле,

      где сам себе готовишь срам

      и оплеухи. Но не волен

      уже я что-либо сменить.

      То время утекло навеки,

      когда иначе мог вступить

      я в жизнь и быть как человеки…

      Теперь я в комнате опять,

      где протекало моё детство,

      пишу, и хочется сказать, —

      от прошлого не отвертеться…

      «Вот перистые облака…»