Избранное. Стихотворения. Олег Филипенко
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу Избранное. Стихотворения - Олег Филипенко страница 15
дни назначай.» Конечно БЫТЬ!
«Но только воду отключили
горячую на месяц, – я
сказал на всякий случай, – или
на две недели.“ „Вот свинья,
кто это выдумал.“ „Конечно,
но всё ж в субботу приходи.»
Мы поболтали и беспечно
с ней распрощались. И в груди
вновь стало пусто и приятно.
Сейчас супец себе сварю, —
слюну глотнул, – мозгам занятно, —
я суп порой боготворю.
ЧЕТВЕРГ
Так, так. Всё ближе выходные.
Я туфли снял, я снял носки,
переоделся и дневные
стряхнул заботы. И тоски
не испытал от стен жилища.
Здесь хорошо. Куда идти?
Вот в холодильнике есть пища,
вот я, стоящий на пути
к чревоугодничеству. Это
основа благости моей.
Попробуй, умори поэта
голодной смертью, он детей
на сковородке станет жарить.
А я – так хуже, чем поэт.
Я в детстве, например, ударить
мог девочку моих же лет.
Пивца мне хочется, но с пивом
сегодня попадёшь в наклад.
От пива будешь видеть криво —
так детям дяди говорят.
Я отломил кусок колбаски,
зелёный лук макнул я в соль
и очутился словно в сказке,
где только не было Ассоль.
ЯНВАРЬ
У магазина «Продуктовый»
стоял продрогший человек.
Он был одет в костюмчик новый,
но почему-то кушал снег.
А рядом женщина стояла
с лицом, как алая заря.
Мужчину за рукав держала
и укоряла почём зря.
Старушка продавала «Яву»,
мужик, ещё в расцвете сил,
мне предлагал Акутагаву,
но слишком дорого просил.
А в недрах, где-то под землёю,
пронёсся электрички гул.
Я поскользнулся и туфлёю
воды студёной зачерпнул.
Я выругался мрачно, грубо,
соскрёб ногтём кусочек льда,
к носку приставший, и сквозь зубы
сказал себе: «Вот это да!
Теперь по этакой погоде
замёрзнет мокрая нога.»
И побежал, и был на взводе,
и вот уже стихи слагал.
МАРТ
ЕЩЁ В ПОЛЯХ БЕЛЕЕТ СНЕГ
а уж в Москве и грязь и лужи.
ЧТО Ж НЕГОДУЕТ ЧЕЛОВЕК?
Ах, это просто он простужен.
Простужен он. Но всё спешит
доделать то, доделать это.
А ночью видит он, хоть спит,
как выпускается газета,
где все четыре полосы
чисты, как снег в полях. И следом
уж видит капельки росы,
он маленький, за ручку с дедом
идёт меж трав. Кругом поёт,
что может петь. А та газета
порхает бабочкой, её
зовут капустницей. И летом
таких