в Сергиев Посад
И в мудрости лукавый след греха,
И слово, что, смешно как фильм трофейный,
Осядет, брошенное впопыхах,
На дне беседы горечью кофейной,
И добродетели холодный произвол,
И бедный блуд, не ставший преступленьем,
И этот сад, что поздно так отцвел,
И даже ты, складных сомнений пленник, —
Все тяжело оставленной душе,
Все тяготит двусмысленностью тайной,
Как та мольба о ломаном гроше —
О гордости, о дерзком пропитаньи,
Как то сиротство наглое, в упор,
Как барственность отвергнутой любови,
Как с одиночеством вступающие в спор
Высокомерно вскинутые брови.
Акростих
Приближаются красные сроки,
Растворилось в мансарде окно,
И таинственным взором глубоким,
Шуткой дерзкой, молчаньем жестоким,
Ёрничеством меднооким
Лезет месяц, и вечно дано
Дуться, спать и от горькой обиды —
Ах, как в детстве! – кривиться для виду.
Нынче, слушай, меня подменили:
Ересь гордая, слава чужая,
Зависть женственная и злая —
Алым бантом лежат в водостоке,
Стал я сильным, русым, высоким,
Темнобровым и длинноногим,
Алчным к жизни, бодрым и строгим, —
Лишь тебя я люблю как прежде,
Чисто, глупо, смешно, уныло,
Торопливо и без надежды…
Одиночество очи, вежды
Жадно ищет, нетерпеливо, —
Поцелуй – и все позабыто,
От гремящего дня укрыто,
Йодом творчества жизнь убита,
Делом мирным – отняты силы.
Уподоблюсь первому снегу,
Праздной мысли, дальнему брегу,
Отыщу свою благодать, —
Где найду – там и потеряю,
Развеселую свадьбу сыграю,
У декабрьских порогов мая
Щуку вещую в горсть поймаю —
Упрошу ее подождать.
«Любимый мой, как холодно и стыло…»
Любимый мой, как холодно и стыло
Воскресный день колоколами душу
Все замывает, будто полотно
В угрюмой, белой, ледяной реке.
К обеду станет на дворе темно,
И любящим, надеющимся, ждущим
Покажется, что счастие застыло
Монеткою в протянутой руке.
Вот-вот навеки душу погублю,
Ничто, меж тем, не двинется в природе,
И ты, наверно, даже не заметишь
Того, что добродетель мне смешна,
Того, что в каждом вижу я уроде
Твои черты – что, видит Бог, люблю;
Что рано ль, поздно ль от небесных вретищ
Освободиться истина должна.
Так с хмурой юностью навеки мы простимся,
Она иных даров не принимала, —
Она едва ли верила в награду, —
Как только этот невоскресший день,
Когда лишь плачут, ждут и снова плачут…
И ты хламиду скромника надень
И пропусти все восемь ливней кряду…
Пока
