картину былую,След дорогого наследства,
В вечность с собой увлеку —
Землю не надо другую —
К сыну в неё и сойду.
Четверостишия
Бог и природа свободу дают —
Преданы творчеству вольные души,
Образы в гуще народа растут,
Гений хранит их, нам – видеть и слушать.
О, жизнь летит, её мгновенья тают,
Когда – то чудным был её полёт —
Казалось в юности, что жизнь не улетает,
И время, покружив, нас подождёт.
Волшебницы древнего царства
Сплетают цветные ковры,
А с ними и Время бесстрастно
Отжившие рушит миры.
В разгаре наш май – будто слышу свирель:
Крылатых разносится юное пенье —
Так все голосисты! Молчит лишь сирень —
Лиловую ждёт она пору цветенья!
О холоде
Сиянье льёт луна, бежит средь облаков —
По воле неуёмной северного ветра.
В ней белизна и лёд, в ней сонмы холодов.
И нет цветов, так близких нам и вечных, спектра.
Сердца сжимает одиноких стариков
Лёд жизни. Без участья, тёплого привета.
Воспоминанья жгут, и беспокойных снов
Картины, и к судьбе вопросы – без ответа.
В осеннем небе – синий блеск луны и холод,
Но вспоминал старик весну – тогда был молод,
Слетались беззаботно радужные сны,
Да снежной пеленой они занесены.
Сомнений он не знал, родных любил, друзей.
Теперь он слаб, пронзает холод… От людей?
Мёд
Он золотисто – солнечный и вечный,
Хранит земли и аромат, и сок,
В борьбе с людским он веком скоротечным
И тает в нас, продлив наш краткий срок.
Благоухает веществом чудесным,
Богаты им деревья иль кусты
В цветах! Лишь пчёлам тайна их известна:
Летят, иной не зная маяты.
Он кажется и праздничным, и вечным,
Спасительным и радостным, как жизнь,
Загадочным, не только вкусным – вещим,
Лишь ты во власти мёда окажись!
И люди мёд, как дар, обожествили,
Найдя в нём и мистическую суть,
И силой врачеванья наградили!
О вера в исцеленье, вечной будь!
Реквием
Памяти сына
В страшные дни я слушала «Реквием» Моцарта.
Нас вновь и вновь врачует песнопеньем – Моцарт,
Что Данте, реквием создал он как поэт
Трагедии людской. И музыка нас может
Заставить по – иному видеть Божий свет —
В гармонии с собой иль в безысходной драме.
И в реквиеме Dies irae – кара, гнев,
А в Слёзной (Dies illa) уж не ада пламя,
А нежность скорби. И плывёт соборный неф
На волнах плача – страстной песне состраданья.
В глаза друг другу
