может быть, мне длинное платье надеть? – спохватилась она. – А то мне стыдно…
На ней нечто чёрное, короткое и облегающее. Прям на панель!
И мы пошли к её матери, что живёт на соседней улице. Почему-то именно там хранятся все её шмотки.
Хотя, что меня здесь удивляет? Бабушка тоже постоянно наши зимние вещи туда-сюда таскает!
Я долго ждала во дворе. Наташа спустилась в длинном, наверное, дорогом, но всё равно нелепом чёрном платье с разрезом. Вечернем. Потом что-то забыла и вернулась назад.
А когда я тащилась домой мимо четвёртой школы, мне навстречу шла Яна Летова с каким-то пожилым мужиком. Нет, не отцом: отец у неё седой и совсем старый. Хотя в памяти всё путается, может, я его неправильно запомнила. А других родственников, насколько я знаю, не имеется.
Яна заулыбалась, засияла, как медный таз, и помахала ей рукой. Как будто ничего не случилось. И я тоже её поприветствовала.
Единственное радостное событие за вчерашний день.
7 июня 1999, понедельник
Сегодня все мы должны сдать анкеты, чтобы дяденька-рабовладелец получил денежки, заработанные нами. А причём здесь вообще «Молодёжная лига»? Мама называла так новый канцелярский магазин, зажатый двумя продуктовыми.
По утреннему пересыпу я побила все допустимые нормы – встала в пол-одиннадцатого. А если бы бабушка пришла, которая всё время меня проверяет? Или отчим, который может рано закончить работу?!
Раньше и мама инспектировала, но теперь она работает далеко.
Сейчас уже около двух, а я всё ещё лежу на диване, правда, одетая для улицы, на случай внеплановой проверки. Наверное, такая апатия из-за жары.
8 июня 1999,вторник
Вчерашний день оказался очень насыщенным.
Мне же по-прежнему надо безжалостно убивать время! Я очень часто сижу в скверике у нашего Дворца культуры, где такой трогательный памятник А. С.Пушкину работы самого Вячеслава Клыкова!
Я читала «Московский комсомолец», который мы много лет выписываем, о буднях института Склифосовского, как одной девушке, пытавшейся покончить жизнь самоубийством, «удалось убедить врачей», что она ничего такого не хотела, иначе её отправили бы в психушку. Ветер совершенно измял газету, превратив её в безобразный ком.
На мне брюки-стрейч, края штанин я уже совершенно изорвала своими огромными толстыми каблуками, и прошлогодняя кофточка цвета фуксии, очень оживляющая.
Коротая время в пушкинском скверике, я мечтала о какой-нибудь удивительной встрече. И, как говорится, ни одно наше даже самое бесплодное ожидание, не пропадёт даром. Справа ко мне подкрались и спросили:
– Девушка, вы читаете? Я не помешаю?
– Нет.
Это был тип, наверное, уже сорока лет, если не больше. А может, и двадцати девяти, – я плохо определяю возраст. Толстенький, смуглокожий, со взъерошенными, потными волосами, ужасно некрасивый,
