травмированное воображение заставляет думать иначе. Да, парень-Тимур, очевидно, не привык получать отказ, и подобное его задело, но что он может мне сделать? Ничего. К тому же, я уверена, что Алек вернётся к окончанию занятий. Уверена на девяносто девять процентов, потому что один процент оставляю обстоятельствам. И, как назло, пришедшая от Несс смс за пять минут до звонка, вписывается именно в этот один процент. Вот теперь я нервничаю по-настоящему. Я всё ещё надеюсь увидеть Алека, выходя из аудитории, но его нигде нет.
Внезапно кто-то хватает меня за предплечье и резко оттягивает в сторону. Всего секунда, и я оказываюсь в ловушке, в которую меня ловит Тимур между открытой дверью кабинета и стеной, выставляя преградой по обе стороны от меня вытянутые руки.
В его глазах пылает смесь эмоций – гнев и недоумение.
– Что он тебе наговорил про меня?
Мой язык оживает прежде, чем разум.
– Он?
– Белинский, твою мать! – рычит Тимур, подаваясь телом вперёд. – На меня никогда не смотрели с таким испугом. Да ты и сейчас меня до ужаса боишься! Что именно он тебе наговорил про меня? – продолжает напористо требовать он.
Выражение его лица охвачено ярым негодованием, и неизвестным образом оно передаётся мне, вытесняя весь предыдущий страх. Я впитываю его злость и реагирую, сжимая лямку сумки до боли. До режущей боли, которую очень легко игнорирую.
Из моей груди вырывается нервная усмешка.
– Да ты ненормальный!
– Я? – усмехается он в ответ. – Это ты ненормальная, учитывая ту хрень, которая творилась с твоими гла…
Он не договаривает, так как громко слышится чей-то посторонний голос, который его обрывает.
– Тима, слушай, отпусти её, – очевидно, это предлагает его друг, но Тимур не отвлекается от моих глаз, глядя в них с неподдельным безрассудством. – Алек…
– Я уже сказал! К черту, Белинского!
– Не думаю, что мне у него понравится, – звучит ровный голос Алека, и в тоже мгновение перед глазами появляется его рука.
Надавливая пальцами на горло Тимура, Алек молниеносно его разворачивает и с той же скоростью припирает к стене практически рядом со мной.
– Как у тебя с анатомией дела, Соболев? – не помедлив и секунды, спрашивает Алек, и в этот же момент его глаза пропускают едва заметную вспышку света.
С трудом сглатываю комок в горле и осматриваюсь по сторонам, гадая, заметил ли это кто-то ещё.
– Что? – ошарашенно хрипит Тимур лишенным кислорода голосом.
Алек сильнее надавливает на его горло и приподнимает парня так, что его ноги едва достают пола. С нечеловеческой силой. Со своей настоящей силой. Мои лёгкие стесняет давлением от запредельного волнения. Это закончится плохо. Очень плохо…
– Спрашиваю: насколько хорошо ты знаешь анатомию? – слова Алека кажутся такими простыми, но его грозный, стальной голос
