молчит, но я слышу, как что-то звякает, явно разбившись. Фокусирую взгляд на напряженном мужском лице.
– Кто ты такой, Бес? – на изломе сознания.
Он вздыхает так, словно я неразумное дитя, которое не понимает самых простых вещей.
– Я врач, Кира, – но, похоже, что моя реакция на его слова ему не нравится. И он добавляет, оголяя мою задницу. – Чехов Климентий Афанасьевич, – таким тоном, словно сам Папа Римский сейчас делает мне укол. – Можно просто Клим. Мне так привычнее.
Снова оказывается перед моим лицом. Он уже сделал мне укол? Я ничего не почувствовала.
Убирает с лица прядь волос, гладит, зарывая пальцы в мои локоны. И боль медленно выпускает меня из своих цепких лап. Клим улыбается, бережно укладывая меня на спину и подключая к вене капельницу. Я молча наблюдаю, как по силиконовой трубке течет лекарство, как падают капли из стеклянной бутылки. Клим не даёт мне спать, развлекая историями из своей работы. Я улыбаюсь, слушая его красивый голос. Он ведь даже не подозревает, что его мягкие переливы и урчащая «эр» – лучшая колыбельная. Я задремываю, когда в бутылочке почти не остаётся лекарства.
– Клим Чехов, – произношу едва слышно.
Проклятье, кажется, я всё-таки влипла в очередную игру Мэта.
Глава 4.
Неделей ранее.
Из панорамного окна открывается шикарный вид на залив, ласкаемый закатным солнцем. Его багряные росчерки скользят по тёмным волнам, словно руки любовника по обнажённому телу. И мне уже в который раз хочется оказаться на месте залива, чтобы воспламениться от прикосновения, вспыхнуть, как огни фонарей вдоль набережной, и разлететься на части от удовольствия, как волны разбиваются на брызги о бока пирса. Усмехаюсь глупым фантазиям, которые застигают врасплох все чаще.
В квартире тихо, но из приоткрытого окна долетает шум ночного города с лёгким эхом прибоя. Слышен шелест ключа в дверном замке и негромкие шаги, которые я узнаю из тысячи.
– Снова мечтаешь, детка? – холодный мужской голос пропитан насмешкой.
– Снова перепутал дни, Плейбой? – возвращаю ему насмешку.
– Просто соскучился, – и к запаху моря примешивается сладкий аромат роз.
Оборачиваюсь, не сдерживая удивления. Он стоит у стены напротив с огромным букетом бордовых роз в руках. Красивые. Жаль, я не люблю срезанные цветы. В них нет жизни, как и в мужчине, что их принес.
Стального цвета костюм совершенно не подходит под его серые глаза, в которых ни единого намека на эмоции, и бледную кожу. Модная прическа слегка растрепалась, делая его чуточку похожим на живого человека, а не восставшего зомби с кровавыми цветами.
– Паршиво выглядишь, – констатирую факт без единого намека на жалость. Морщится, не одобряя мой тон. Сам просил: никакой жалости. Получите-распишитесь.
– Трудный день, – пожимает плечом и кладет розы на пол у своих ног. Переступает, на ходу стягивая пиджак.
– Проблемы с клиентом? – сглатываю,
