мне ни за что не достать.
Все предусмотрел, надо же. Неужели предугадал, что я захочу сбежать? Черт!
Бью ладонями по ограде. Злость полынной горечью растекается по венам. Нет! Я не могу просто сдаться. Не могу. И раскат грома мне насмешкой. Вздрагиваю, до боли сжимая перила, зажмуриваюсь. И все равно вижу ослепительную вспышку молнии. Такую же, как в ту ночь, когда мы попали в грозовой фронт. Кажется, с этого все началось. По крайней мере, так говорил следователь.
« – Вам очень повезло, понимаете? – звучит в голове хриплый бас моложавого следователя.
– Тринадцать переломов, разрывы внутренних органов, множественные повреждения лица. Да у меня его просто нет! Вы это называете везением?!
– Зато вы живы, в отличие от сотни тех, кто летел вместе с вами. И вы можете помочь выяснить, что произошло? Чтобы такое больше не повторилось.
– Как, если я ничего не помню?!»
И страх пронизывает точным разрядом, ослепляет, беспощадно швыряя в ту ночь. Теперь я помню. Огни посадочной полосы в иллюминаторе. Жуткий треск, рвущий барабанные перепонки. И боль. Везде. В каждой клетке тела. А потом крики. Много. И гром.
Закрываю руками уши, мысленно считаю до трех: раз, два, три… Новый раскат звенит на каждом натянутом нерве.
А следом на руку падает крупная капля. Ещё одна и ещё. Острые, что иголки и обжигающе холодные, они приводят меня в чувство. Все прошло. Давно прошло. Пора забыть, только никак не получается. Теперь уже не получается.
Выдыхаю, открыв глаза. Сквозь деревья виден красивый кованый забор, увитый виноградником. А за ним – широкое плато, скальной стеной обрывающееся в море.
Разворачиваюсь спиной к улице, роняю лицо в ладони.
Как же меня угораздило так вляпаться? Обида горьким комком застревает в горле, щиплет глаза непрошеными слезами. Этого только не хватало! Стискиваю зубы, впрыскивая в вены разряд злости. Вдох-выдох.
– Ого! Вот это я удачно зашёл, – низкий, с приятной хрипотцой голос звучит так неожиданно, что я замираю, не веря своим ушам. – Утро доброе, прекрасная Джульетта!
Что? Джульетта? Серьезно? Что ещё за шут на мою голову? Хотя…шут не шут, а реальный шанс на побег.
Оборачиваюсь резко. С головы слетает капюшон, растрепав черные волосы. Внизу на дорожке стоит высокий блондин со шлемом в руках. Кожаная куртка, стильные джинсы, модная прическа, прочесанная «авиаторами». Улыбается так искренне и широко, как будто мы сто лет знакомы и встретились после долгой разлуки. И занимающийся дождь его совершенно точно не смущает.
– Ох, как жестоко я ошибся, – улыбка стекает с его красивого лица, но глаза прищурены и я уверена: полны смеха, – ты не Джульетта. О, кто же ты, прекрасная миледи?
Выдыхаю. Этот сумасшедший, разговаривающий стихами, моя последняя надежда сбежать отсюда.
– Мне нужна ваша помощь.
– Хотите сбежать?
О
