кожей широкую спину. Он мало уступает Климу, такой же высокий, рельефный, но…изящнее. Он словно танцор, внезапно ставший атлетом. Вроде и мышцы нарастил, но все такой же грациозный. Огромный черный Кот. И вся грация его хищная, обманчивая. Весь такой веселый Шут, а сам…
Встряхиваю волосами. Натягиваю капюшон. Не мужики, а зоопарк какой-то. Позади остался дракон, упустивший свою добычу. Впереди Кот. Или я мозгами двинулась после вчерашнего.
На улице мы оказываемся довольно быстро, хотя территория вокруг особняка внушительная. В нос ударяет соленый запах моря, с легкой горчинкой накатившей грозы, которая притихла ненадолго. Дарит шанс на побег.
Оглядываюсь. Неприметная калитка. Никаких пафосных ворот с навороченной охраной. Черный ход?
Все чудесатее и чудесатее. Вопросы так и крутятся на языке. Кто этот блондин, так хорошо знающий тайные тропы особняка Чехова? Почему помогает и ничего не спрашивает? Может, я не одна такая, сбегающая через балкон, и развозить барышень по домам – привычное дело?
Но я не задаю ни одного, потому что Шут протягивает мне шлем и я, наконец, обращаю внимание на спортивный байк. Темно-синий, расписанный белыми всполохами грозы
«…– Я не поеду, – чуть не плачет голос в голове. – Не поеду.
– Не трусь, миледи, – такой знакомый баритон, завораживающий, гипнотизирующий.
– Я…я…боюсь.
– Не надо, – ладони касается другая, теплая, крепкая. – Я обещал…»
– Кому? – спрашиваю вслух и ловлю настороженный взгляд Шута. Опускаю взгляд на свою ладонь, сжатую в кулак. И снова на мотоцикл. Я уже видела его. Наверняка. Только где?
– Что-то не так? – и мягкость в голосе обманчива, прячет ледяные колючки в прищуренном взгляде.
– Его зовут Шторм, – выдыхаю я, удивляясь собственным словам.
Шут отшатывается, словно получил под дых. И смотрит так, будто призрак увидел. Зрелище не для слабонервных, надо сказать. Но он точно профессионал, потому что в считанные секунды берет себя в руки. Вот только мне этих секунд хватает, чтобы увидеть на дне его карих глаз страх и…смерть. Вернее, желание кого-то убить. И интуиция просто вопит, что этим «кто-то» вполне могу быть и я сама. Но удирать я не собираюсь, да и некуда. Шут – мой единственный шанс выбраться с этой окраины как минимум живой. А дальше как повезет.
Мы стоим под занимающимся дождем, и я жду его вопросов, на которые точно не смогу дать ни одного вразумительного ответа. Да никакого не смогу дать, кроме того, что я слышу голоса. И все началось со встречи с Климом.
– Поехали, – бросает он веско, пряча свой карий взгляд под темными стеклами «авиаторов». Не приглашение – приказ.
И я сажусь на мотоцикл, надеваю шлем, отрезая себя от шумов внешнего мира.
Спокойно. Я не боюсь этого зверя с сотней «лошадок» под железной сбруей, хоть он действительно похож на шторм. Особенно ночью, когда молнии на его покатых боках сияют ярче небесных всполохов.
И это знание пугает гораздо сильнее мотоцикла, чутко
