швагера, которого охмурила твоя сестрица Марта. Можешь это рассказать барону, мы хотим посмеяться.
– Слушаюсь, господин барон, —ответил солдат. —В общем, дело было так: у меня господин полковник, есть родная сестра. Её звать Марта. Мы живем в маленьком городке Цоссен. Это земли Бранденбург, в тридцати километрах от Берлина.
Майор перебил денщика, и махая в воздухе сигарой, словно указкой сказал:
– Это Генрих, такое захолустье рядом с нашей школой отдела восточной пропаганды особого назначения в Дабендорфе. Вотчина полковника Гелена.
Полковник сбил пепел в пепельницу и вновь приложившись к бокалу, сделал глоток.
– Я понял! Эта дыра рядом с Цеппелином, —сказал полковник. —Я был там неделю назад, перед тем, как лететь на восточный фронт. Если бы я раньше знал твою сестру Марту, я бы передал ей привет. Ну давай солдат, не тяни кота за яйца —продолжай. Что там было дальше…?
– Новый повар нашего генерал —полковника Моделя, еще полгода назад работал в ресторане «Бранденбургский виноград» в Цоссене. Там моя сестра Марта по протекции работала посудомойкой. Так вот этот боров напоил мою сестренку каким—то бренди, и влез ей под юбку. У него очень удачно получилось. Марта сразу залетела и родила ему маленького поварёнка. Если бы она заявила в полицию, то Адольфа сразу бы посадили в тюрьму. Ей не было семнадцати лет.
– Адольфа —переспросил полковник.
– Адольф Браухер – так зовут повара, —отрапортовал солдат. Офицеры засмеялись, вводя денщика в краску.
– Давай дальше про своего Браухера, —сказал майор. —Уж больно история твоя занятная.
– Марта решила, что будет рожать для рейха истинного воина. Она не стала заявлять в полицию. В конце сорок первого, они уже собирались обручиться. А тут случилось это несчастье.
– Какое несчастье, —спросил полковник, снова разлив по бокалам коньяк.
– В то время у командующего девятой армии Вальтера Моделя во время операции под Смоленском, от обжорства умер его личный повар. Он с ним по всем фронтам, еще с тридцать шестого года служил.
– И что же с тем поваром случилось, —спросил полковник. Солдата после этих слов даже передернуло от воспоминаний.
– Насколько я знаю, из писем от Марты, старый повар генерала в его родовом поместье кашеварил и знал все привычки и вкусы генерала.
– Ты мне расскажи солдат, как этот стряпчий мог умереть от обжорства, —спросил полковник, заинтригованный рассказом.
– Зимой генерал улетел в ставку в Берлин, принимать девятую армию. Повара он оставил на фронте. Тот самовольно подался в близлежащую деревню. Говорили, он искал курочку. Стряпчий хотел к приезду шефа подать мясо курицы по—французски, запеченное с картофелем под соусом «Голландез». А солдаты говорят, он хотел пощупать русскую молодуху—теперь бог тому свидетель. В одной из большевицких деревень, где работали наши интенданты, он нарвался на «иванов». Они
