style="font-size:15px;"> Он должен был стать сыном Блока. При чём здесь я?
Прекрасная Дама.
Ты можешь только играть, как всякий актёр. Сын не достался бы тебе никогда.
Другой.
Мы же больше не любим друг друга, правда?
Прекрасная Дама.
Правда. Ни грамма, ни миллиметра. Ни капли. Ни маковой росинки. Не любим.
Долгий поцелуй.
Тьма.
Свет.
Автор. Прекрасная Дама. Голос из хора.
Автор.
Да, ты спрашивала, зачем мне театр. Мы сыграем Гамлета?
Прекрасная Дама.
Тогда текст. Дай мне текст.
Автор.
Текст? Зачем? Нам нужна музыка, а не текст. Музыка как святой дух. Дышит где хочет. Ей не нужен свет, она может изливаться во тьме. Это особенно важно при дефиците электричества.
Прекрасная Дама.
Мне опостылела твоя музыка. Мне необходим текст.
Автор.
Музыка предшествует всему. Для неё не нужны глаза и руки. Только человек, состоящий целиком из уха и носа. Ушедший от Ван Гога и ассесора Ковалёва сразу. Как Колобок из страшной волшебной сказки. Гамлет такой и есть.
Прекрасная Дама (в изнеможении).
Текст. Дайте текст.
Автор.
Кто научил тебя этому?
Прекрасная Дама (не покидая изнеможения).
Доктор.
Автор.
Доктора давно пора убрать. У нас больше нет на него денег.
Прекрасная Дама.
И никогда не было. Он служит бесплатно. Из жалости ко мне.
Голос из хора.
Текст. Дайте текст.
Автор.
Хорошо. Пусть текст.
Обрушивается снег.
Дальше они читают по снегу.
Гамлет. Офелия. Другой. Хор. Автор. Доктор Розенберг.
Гамлет.
Самый интересный вопрос, конечно: быть или не быть. Пошловато, но точно. Принцип банальности Гамлета: банальность плоха всем, кроме одного – она верна. Нет, верна не мне, верна вообще. Она есть истина. Другими словами, надо ли продолжать грёбаную жизнь и выносить все её унижения и принижения. Или восстать против жизни, насобирать себе на жопу неприятностей и со всей этой ерундой покончить – погибнув в бою, как заслуженный воин. Один миг, один сон – и ты свободен от всего этого невыносимого бремени жизни. От океана дерьма. Плавать в том океане или выйти на берег смерти? Или всё подводная лодка и сойти невозможно? Пока лодка не решит всплыть сама, не спрашивая тебя. Нет, умереть – это всё же перебор. Надо просто уснуть. И видеть сны. Я не хочу умереть, я хочу не быть, как говорила моя Кармен. Тогда не надо больше сносить ничего. Ни свинорылое начальство, только и жаждущее на тебе оттоптаться, чтобы самоутвердиться за счёт поэта. Ни показного презрения богатых уёбищ, искренне верящих, что украденные ими деньги они себе заслужили. Ни этот невменяемый народ, которому всё по фигу,
