спросил его подчиненный, то и дело трясший головой, будто отгоняя какое-то наваждение. Да и вид у него был изрядно оглушенный.
– Элементарно, Чек, – усмехнулся Шон.
Слегка прихрамывая, он подошел к контрольной панели, удостоверился, что все в порядке, и оглядел свою немногочисленную команду. Все были хоть и сильно обескуражены происшествием, но на ногах и в сознании. Наконец, он вспомнил, что его о чем-то спрашивали.
– Только новички и без присмотра «чумную область» насквозь ходят, – мрачно выговорил он.
– Выходит, и наш господин астрогатор Каас скосячил…
– Цыц, рядовой, – хмыкнув, бросил Шон. – Начальство не ошибается. Ошибаются подчиненные.
Чек кивнул и заткнулся.
Еще раз более придирчиво осмотрев свою немногочисленную смену, Шон скомандовал:
– Тьер и Чек! За мной! Будем подбирать дерьмо. Вы… – Шон кивнул в сторону остающихся двоих. – Продолжаете нести вахту. Внесете поправки и ждите меня… Впрочем, я не скоро. Не дураки. Справитесь. А не справитесь – головы отвинчу.
Последнее Шон проговорил буднично. Как само собой разумеющееся. Но остающиеся восприняли это как должное. Подобрались. Посуровели.
– Какая наша задача, мастер Шон? – осторожно попытался уточнить тот, у кого на костюме красовалось вышитое имя «Тьер».
– Дерьмо подбирать… – Мрачно повторил тот, продолжая двигаться в сторону соседнего отсека, и добавил ядовито: – Ты разве не почувствовал проход «чумы»?
– Так это она была! – воскликнул Чек, явно еще пребывая в несколько оглушенном состоянии.
Услышав подозрительные интонации, Шон остановился, резко обернулся и вперился в зрачки подчиненного. Секунду всматривался, но тут же расслабился.
– Она, Чек, она, – подтвердил он, разворачиваясь снова туда, куда шел. – Тебя, я вижу, слегка оглушило.
– Есть такое, мастер Шон, – несколько испугано выговорил Чек.
– Расслабься! – хмыкнул мастер, прикладывая ладонь к сенсору запора двери отсека. Дверь скользнула в паз, и он шагнул за порог.
– Если ты остался на ногах, значит, обойдется без последствий. Хуже тем, кто с копыт слетел… Ну, типа этого.
Шон быстро подошел к сидевшему возле переборки матросу, с безумными глазами хватавшего ртом воздух, как рыба, выброшенная на берег. Мастер быстро нанес пару пощечин сидящему, от чего глаза страдальца приобрели более осмысленное выражение.
– Сколько пальцев? – строго задал вопрос Шон, глядя на пострадавшего.
– Д-два, мастер!
– Как меня зовут?
– Мастер Шон, мастер Шон! – ответил сконфуженно матрос и икнул. Он даже не заметил некоторой неправильности в своем ответе. Но мастер-то заметил.
– До лазарета дойдешь сам? – строго спросил он.
Матрос осторожно кивнул, словно опасаясь, что мысли в голове расплескаются.
– Полный вперед! – отдал
