осведомились сзади.
Внутренне Десятник был готов к чему-то подобному, но все равно вздрогнул и резко – гораздо резче, чем можно было бы – обернулся.
В двух метрах от него, опираясь на палку, стоял дед. Тот самый.
– Пришел, – согласился Юрий, и сам удивился своему неожиданно спокойному голосу. – Здравствуйте.
– И ты здравствуй. Ну, что скажешь?
– Не знаю. У меня дома… там…
– Я знаю, – прервал старик. – Что они делают?
– Двое просто сидят. А третий… Он что-то печатает на моем компьютере. Какой-то текст.
– Вот как! И быстро печатает?
– Быстро. Профессионально, я бы сказал.
– Совсем обнаглели… Ладно, придется вмешаться. А то это далеко может зайти.
– А… – Десятник облизнул пересохшие губы. – Что они делают?
– То же, что и ты. Пишут. Роман твой продолжают. С нужными им именами и фамилиями. Я же тебя предупреждал, а ты не послушался. Одно дело, когда случайное совпадение, и совсем иное, когда вот так напрямую. Взял с могилы и вставил. Никогда не слышал, разве, что в имени человеческом великая сила заключена?
– Слышал, но…
– Вот тебе и «но». Наперед будет тебе урок. Подойди сюда.
– А вы…вы кто, дедушка? – решился спросить писатель, медля с выполнением просьбы-приказа загадочного старика.
– Я – Страж, – строго ответил дед. – Как раз для таких вот случаев и поставлен. Ну и для других… всяких разных. Кладбище – место особое. Без Стража никак нельзя. А больше тебе ничего знать и не нужно. Ну, иди сюда. Время уходит.
Юрий перешагнул ограду и подошел.
– Наклонись, – приказал дед.
Десятник наклонился.
Старик коснулся его лба сухими прохладными пальцами, и тут же сочинитель почувствовал, что на него наваливается тяжелый неодолимый сон.
Городское кладбище – не лучшее место для того, чтобы там проснуться.
Матеря шепотом вчерашние пиво, водку, дружков-журналистов и себя самого, писатель Юрий Десятник выбрался из кустов и торопливо направился к дому. Часы на руке показывали половину шестого утра. Чистое небо и полное сил, недавно поднявшееся солнце, обещали прекрасный день.
Это ж надо было так надраться, идиоту, думал Юрий, ускоряя шаг. Ни черта не помню. Давненько со мной ничего подобного не случалось. Да что там – давненько… Никогда не случалось! И за каким, спрашивается, чертом меня понесло на кладбище?! Нет, пора завязывать. Эдак недолго и в какую-нибудь серьезную историю влипнуть. Надежда российской словесности, мля… Кажется, в холодильнике было пиво. Или нет? Ладно, возьму по дороге в круглосуточном. Пивка и – спать. В кровати, а не на кладбище. Отключить, на хрен, телефоны… Нет, ну почему я поперся на кладбище, а не к бабе, например, какой-нибудь?! Это симптом. Как есть симптом…
Размышляя
