Стихотворения. Евгений Евтушенко

      Моя поэзия,

                как Золушка,

      забыв про самое свое,

      стирает каждый день,

      чуть зорюшка,

      эпохи грязное белье.

      Покуда падчерица пачкается,

      чумаза,

                словно нетопырь,

      наманикюренные пальчики

      девицы сушат врастопыр.

      Да,

           жизнь ее порою тошная.

      Да,

           ей не сладко понимать,

      что пахнет луком и картошкою,

      а не шанелью номер пять.

      Лишь иногда за все ей воздано —

      посуды выдраив навал,

      она спешит,

                воздушней воздуха,

      белее белого,

                     на бал!

      И феей,

                а не замарашкою,

      с лукавой магией в зрачках,