TROIS
Westmorland : « Oh, lors que n’avons ici
Rien que dix mille de ces hommes d’Angleterre
Qui n’ont d’ouvrage ce jour ! »
Henri V : « Non, mon beau cousin.
Moins nombreux les hommes, plus grande la part d’honneur.
Gré de Dieu, je te prie, ne souhaite homme de plus. »
--William Shakespeare
Henri V
CHAPITRE UN
Gwendolyn pleurait et hurlait, déchirée par la douleur.
Étendue sur le dos dans un champ de fleurs sauvages, le ventre plus douloureux qu’elle ne l’aurait cru possible, elle poussait et se tordait pour tenter de faire sortir le bébé. Une partie d’elle voulait tout arrêter, espérait avoir le temps de rejoindre la sécurité avant d’accoucher. Toutefois, au fond d’elle, elle savait que le bébé allait arriver d’un instant à l’autre, qu’elle le veuille ou non.
S’il vous plait, mon Dieu, pria-t-elle. Donne-moi quelques heures. Laisse-moi rejoindre une maison d’abord.
Mais Dieu en avait décidé autrement. Gwendolyn sentit une vague de douleur la traverser de part en part et renversa la tête. Le bébé se retourna en elle, tout près de sortir. Elle ne pourrait jamais l’arrêter.
Au lieu de lutter, elle se mit à pousser, en se forçant à prendre de grandes inspirations, comme les sages-femmes le lui avaient demandé. Cela n’avait pas l’air de marcher et Gwen poussa un gémissement d’agonie.
De nouveau, elle s’assit sur son séant pour apercevoir un signe d’humanité.
— À L’AIDE ! cria-t-elle à pleins poumons.
Aucune réponse ne vint. Gwen demeura allongée seule au milieu d’un champ, loin de toute vie, son cri perdu
