пожал плечами:
– Я этого не знал. Но догадался, что ты там не живешь и приедешь из какого-то другого места. И тогда я решил, что ты приедешь на метро, а не на автобусе. А так как это кратчайший путь между ближайшей станцией и Брюэр-стрит…
– Умник, – равнодушно отозвалась Лиза. – Но я могла бы пойти другой улицей. Я часто так делаю.
– Могла бы. Но не пошла.
Согласно информации Проктора, Стефани Патрик было двадцать два года. Стоявшая сейчас перед ним женщина выглядела как минимум лет на десять старше. Ее крашеные светлые волосы был растрепаны, макияж смыт. Лицо было таким же бесцветным, как и все остальное, за исключением темных кругов под глазами. Но сейчас, утром, они казались естественными, а не размазанной косметикой.
На ней была серая футболка, а поверх нее – старая черная кожаная куртка-«пилот». Джинсы порваны на коленках и бедрах. С учетом погоды это выглядело скорее как отчет о финансовом положении, нежели демонстрацией модного тренда. Синие холщовые кеды промокли насквозь.
– Ты давно здесь? – спросила она.
– С половины девятого.
Лиза взглянула на дешевые пластиковые часики. Начало двенадцатого.
– Ты, должно быть, замерз.
– И вымок под дождем. И еще мне больно.
Он заметил тень улыбки.
– Могу себе представить. Деликатность не по его части. Зато мастер своего дела. В этом ему не откажешь. – Она пристальным взглядом обвела лицо Проктора. – Ну и видок у тебя, если честно…
Кит не спал всю ночь. Когда парацетамол не помог, пришлось прибегнуть к алкогольному анальгетику, от которого тоже было мало толку. Не будучи человеком пьющим, он заполучил изрядное похмелье, которое лишь усугубило его страдания. Его тело было сплошь в синяках, левый глаз заплыл, ребра болели при каждом вздохе, а правая лодыжка, вывихнутая при падении с лестницы, горела огнем.
– Послушай, если ты отказываешься говорить со мной, это твое право. Но позволь мне задать один вопрос. Ты ведь Стефани Патрик, дочь доктора Эндрю Патрика и Моники Патрик?
Ему нужно было услышать ответ, который он уже знал. Она не спешила ответить.
– Во-первых, кто ты?
– Меня зовут Кит Проктор.
– Почему ты задаешь мне эти вопросы?
– Это часть моей работы.
– Какой такой работы?
– Я журналист. – Как и следовало ожидать, она тотчас ощетинилась. Вызывающая поза лишь подчеркивала ее красноречивое молчание. – Твои родители летели самолетом «Северо-Восточных авиалиний», который разбился над Атлантикой два года назад. А с ними – твои сестра и младший брат.
Проктор видел, как она мысленно прокручивает слова ответа, прежде чем выбрать нужные.
– Мне нечего тебе рассказать. Оставь меня в покое. Забудь об этом.
– Поверь мне, я хотел бы забыть… Но не могу.
– Это почему же?
– Потому что это не был несчастный случай.
Приманка
