ЦРУ Билл Ред задумчиво смотрел на святящуюся на экране монитора карту Соединенных Штатов Америки.
«Через полчаса доклад Президенту. Восемнадцать трупов из нашего элитнейшего подразделения и информация, что более суток назад Брэдлоу был около Балтимора. Если Президент меня уволит, он будет прав».
Соединенные Штаты Америки. Балтимор. 26 августа. Понедельник. 23.10 по местному времени.
Черный автомобиль свернул на перекрестке и устремился по пустынной улице.
– Стив, а ты знаешь, сколько раз мы сегодня ели?
– Два раза.
– Ты так спокойно это говоришь, будто я тебя спросил, сколько раз за ночь ты любишь свою жену.
– Том, в отличие от тебя, пищевой инстинкт у меня не является основным, – водитель автомобиля, на секунду отвернувшись от дороги, выразительно скользнул взглядом по объемистой выпуклости над животом, сидящего рядом с ним напарника.
В автомобиле раздался смех, тут же прерванный спокойным, уверенным голосом:
– Ладно парни, хватит ржать. Мы на точке. Пора за работу.
Автомобиль мгновенно замер. Толстяк Том быстро открыл дверь и, неожиданно легко для его комплекции, легко выскочил из автомобиля. Сидящий за его спиной мужчина, Джордж Клиффорд, обладатель этого спокойного и уверенного голоса, склонился над установленным перед ним пультом управления. Несколько уверенных нажатий клавиш, послышалось легкое жужжание, и из-под днища автомобиля показался манипулятор отбора проб воздуха. Тотчас экран монитора перед мужчиной перечеркнула красная узкая полоска. Прошло пять… десять секунд. Красная полоска, все также безукоризненно прямая, продолжала светится поперек экрана.
Манипулятор, словно нехотя, вполз назад под днище автомобиля. Через секунду на свое место плюхнулся и Том.
– Ну что там, Джордж.
– Фон остается прежним, парни.
– Так может этот проклятый автомобиль просто проскочил Балтимор и все. А мы тут вынюхиваем неизвестно что. Даже поесть некогда.
– Я бы на твоем месте, Том, все время бы напрашивался на такую работу. Глядишь через месяц другой и перестал жаловаться бы, что в Америке не умеют шить нормальную одежду.
– Первый, первый, я третий. Я на восемьдесят третьей трассе. Шестой километр. Изменения фона нет.
– Третий, я первый. Продолжай двигаться по этой трассе, до озера Роланда.
– Понял Вас, первый. Выполняем. Стив, давай прямо.
Черный автомобиль вновь практически бесшумно заскользил по ночной улице.
– Парни, слушайте новый анекдот. Приходит мужчина к врачу. Тот его осмотрел и говорит: «А сколько раз Вы занимаетесь сексом?». Два раза в неделю. Два раза в неделю? Да с Вашей комплекцией можно заниматься три раза в день! Я понимаю, но католическому священнику в деревне, это как-то затруднительно. Сын мой!
Шел восемьдесят пятый час поисков Хью Брэдлоу.
Лэнгли. Кабинет директора ЦРУ. 27 августа. Вторник. 3.07 по местному времени.
В
