Собрание сочинений в 18 т. Том 1. Стихи, проза, переводы. Георгий Адамович
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу Собрание сочинений в 18 т. Том 1. Стихи, проза, переводы - Георгий Адамович страница 34
Но холодно у нас. И снег
Лежит. И корабли на реках стынут с грузом.
Под вербой талою ночлег
У бедного костра едва нашелся Музам.
И, переночевав, ушли
Они в прозрачные и нежные долины,
Туда, на синий край земли,
В свои «фиалками венчанные» Афины.
Быть может, это – бред… Но мне
Далекая весна мечтается порою,
И трижды видел я во сне
У северных берез задумчивую Хлою.
И, может быть, мой слабый стих
Лишь оттого всегда поет о славе мира,
Что дребезжит в руках моих
Хоть и с одной струной, но греческая лира.
«На окраине райской рощи…»
На окраине райской рощи
У зеленоструйной воды
Умоляет Ороль Беляра:
«О, любимый, не улетай!»
Отвечает Беляр Оролю:
«Жди меня у реки Тале.
У людей я три дня пробуду
И в четвертую ночь вернусь».
Безутешен Ороль. «Навеки
Я с тобою!» – сказал Беляр,
И пылающими губами
Он Ороля поцеловал.
Через синие океаны
Метеором летел Беляр
И на землю вышел в цилиндре,
В лакированных башмаках.
Был до вечера он в Париже,
И в огромном цирке ему
Улыбнулась из ложи дама
С черным страусовым пером.
Через час он теплые плечи
Медом пахнущие сжимал
И, задыхаясь от блаженства,
Еле слышно сказал: «Ороль!»
Ночь редела… Два дня до срока.
На рассвете летел Беляр
Через синие океаны
Метеором в далекий рай.
Тридцать ангелов в темных ризах
Над рекою Тале стоят.
«Где Ороль?» – их, изнемогая,
Тихо спрашивает Беляр.
Но окованы страхом хоры.
Лишь один архангел мечом
На полупрозрачное тело
Бездыханное указал.
«Небывалое совершилось.
Здесь Ороль», – отвечает он.
«Но душа его отлетела
Даже Бог не знает куда».
«Тридцатые годы, и тени в Версали…»
Тридцатые годы, и тени в Версали,
И белая ночь, и Нева,
И слезы о непережитой печали,
И об утешеньи слова,
Ну, что ж, – сочинять человеку не трудно,
Искусство покорно ему,
Но как это жалко, и как это скудно,
И как не нужно никому!
И я говорю: – не довольно ль об этом?
Что дальше – закрыто от всех,
Но знаю одно, – притвориться поэтом
Есть смертью караемый грех.
Поэт – не мечтатель. И тем безнадежней,
И горестней слов ищет он,
Чтоб хоть исказить свой торжественно-нежный
И незабываемый сон.
«Печально-желтая