и учиться жить как-то иначе, чем она привыкла. Потому что вся ее предыдущая жизнь казалась теперь ошибкой: она не принимала себя, все время искала кого-то, кто ее любил бы, и одновременно в глубине души считала себя недостойной любви. Выходило, что она испытывала благодарность, если кто-то на нее, недостойную, обращал свое внимание, и часто готова была отдать ему все за это внимание. Бывало, что мужчины этим пользовались. Очень грустные истории составляли ее жизнь, ее юность еще до появления Игоря. И виной всему она сама! Потому что мы сами творцы своей жизни. Вот что помогала понять ей Марта. Она не любила себя, в этом была причина всех бед. Вечная депрессия, неприятие, страх. И муж наверняка ушел поэтому.
С Мартой попрощались после кафе, где пили кофе и договаривались о завтрашнем тренинге. После прогулки Алена снова взялась читать свой старый дневник, кусочками, из середины, перелистывая по нескольку страниц. Хотела разобраться, где допустила ошибку. Теперь она все больше понимала, что ответственность за неприятности и беды надо брать на себя.
Пятница, март
…Я так боюсь потерять Игоря даже на секунду, когда чувствую, что он вдруг отдалился, а мне не за что схватиться, никак не поправить именно в этот малюсенький промежуток то, что его отдалило. Мне кажется, без него я погибну. Когда ты уже встречаешь свою половинку, то никак не можешь больше без нее, ты уже почувствовал радость восполнения, целостности. Это все равно что дать калеке его недостающие члены и здоровье, а через время забрать…
Вторник, апрель
…Авария всегда со мной, когда еду в автобусе, разлука всегда со мной, когда целую любимого, проблемами начеркано на всем моем существе, эти шифровки на всей моей жизни…
Пятница, сентябрь
…Если он когда-нибудь решит меня бросить, он не задумается о той боли, которую причинит мне. Он никогда не церемонится с нанесением обид. Меня пугает его совершенное отчуждение, то, что ему без меня нормально…
Понедельник, сентябрь
…Мягкой, податливой кожей, теплым животом натыкаюсь на твой холодный стальной кинжал, прижимаюсь к нему и учусь любить эту резкую, липкую боль, чтобы жить. Вновь и вновь падаю на твою каменистую холодную землю, чтобы обнять ее, но обдираю ладони и терплю эту боль, целуя твои равнодушные камни до крови на губах. Однажды я разобьюсь о твои скалы, утону в твоем огромном невозмутимом океане. Захлебываясь, буду молить его о помощи, но он – только бескрайний океан, ты – океан, который поглотит меня и в котором я растворюсь, не оставив тебе памяти. Я дождь, который поливает утоптанную землю, но она остается сухой, вода беспомощно стекает. Жестокий, бесконечно, неумолимо жестокий, ты никогда не ударишь, но ты молча уйдешь, ты не обернешься, никогда не спасешь. А я умру, изольюсь и растворюсь соленым туманом. И я не утешусь даже после миллиона определений, потому что и они не сдвинут тебя и не проймут…
Пятница, апрель
…Стрелка все ближе к двенадцати,
