только, неужели можно так чувствовать душу другого человека: «Мне так хочется обычного счастья. Просто любви, быть кому-то нужной, найти своего человека. Так плохо… и одиноко. Я всегда добрая и открытая. Все доброжелатели говорят, всё будет, а я уже просто не… не могу ждать! Хочу теплоты. Быть может, я этого не заслужила? Чувствовать в каждом прикосновении к тебе, как твоя душа кричит: «Мой, нужен мой человек…»
И, услышав этот крик, мне захотелось вырвать тебя из этой серой массы, оттуда, где ты так сильно задыхалась, оттуда, где внутренние пустота и холод толкали людей друг к другу, но, получив взаимные раны, они расходились – для того, чтобы вновь сойтись, когда одиночество становилось невыносимым. Прости…
Прости, что, окрылив тебя, сам не могу взлететь, ведь мои крылья истоптаны и почернели от грязи, но всё же я смог… смог поднять тебя над толпой, чтобы ты расправила свои. Может, это и глупо, я продолжаю верить! Если твоя жизнь трещит по швам и кажется, всё идёт наперекосяк, она готовит нас к чему-то чудесному и удивительному, невероятному. Я счастлив, что ты есть: в моей жизни, в моём сердце, мыслях, застывших поцелуях на кончике языка. И, смотря, как ты устремляешься ввысь, я вижу рядом с тобой маленькие силуэты… детский смех… как же он прекрасен…
И если меня вдруг не станет… это всегда происходит так неожиданно для всех. Я буду скучать… ведь это самое прекрасное из всех грустных чувств. Спасибо за то, что избавила меня от одиночества, когда я научился любить кого-то, кроме себя.
И действительно, нас не спросят на том свете, как здесь любили нас. Спросят, любили ли мы?
«Их связывает невидимая, но прочная нить, скрываемая под ворохом разных мелочей, нить, которая может существовать только между людьми, увидевшими друг в друге собственное одиночество» – Паоло Джордано, «Одиночество простых чисел».
ЧУЖАЯ ЛЮБОВЬ
Ты когда-нибудь хотел измениться? Измениться до неузнаваемости, стать абсолютно другим человеком. Признайтесь, каждый из нас хотя бы раз в жизни думал, как было бы здорово взять и всё поменять. Время… как же предательски быстро оно ускользает от нас. Так быстро… что порой мы просто не успеваем опомниться. Мы часто говорим: прости, мне некогда, у меня нет на это времени, день расписан. Боже… как же это смешно звучит. Ведь мы просто трясёмся в полуразбитой маршрутке с курящим водителем и надписью на табло «конечная». Ты смотришь на стрелки, но они уже не двигаются по этому бесконечному кругу. Как же хочется в этот момент отобрать руль и сигарету у водителя, затянуться… нет, не так, просто зажать её в зубах, пусть тлеет, так будет проще раздобыть немного слёз по упущенным возможностям.
А впрочем, к чёрту… ведь педаль газа теперь тоже у меня. Я смотрю вперёд, едкий дым делает своё дело, я их не вижу, но чувствую… эти взгляды…смотрят мне в спину. Хм… полный салон, родные, друзья, коллеги, знакомые… Интересно, сколько доедет с тобой до конца и чем они заплатят за проезд. Любовь, ну конечно же, любовь. Чужая любовь –
