майор, разрешите в открытую поинтересоваться? – спросила она у старшего.
– Валяйте, – разрешил он.
– А если я откажусь от участия в конкурсе, можно все на месте разрулить?
– Ну, – на секунду задумался майор, – теперь уже вряд ли. Люди работали, мероприятие проведено.
– Понятно, – сказала Надежда.
Тот протянул ей сигарету, вежливо чиркнул дорогой бензиновой, винтажной, зажигалкой.
– Ничего личного, – усмехнулся старший. – Просто работа.
– Да, конечно, – согласилась она, затягиваясь и что-то обдумывая.
Майор протянул ей визитку с координатами. Серьезная – крашенная в массе и с текстурированной поверхностью – дизайнерская бумага. Золотое тиснение. Да еще с золотым обрезом. У него все же неважно со вкусом.
– Чем быстрее свяжетесь, тем проще локализовать, – доброжелательно произнес он.
– Спасибо, – сказала Надежда, забирая визитную карточку.
На ее лице ничего не отразилось.
Но если бы майор знал Надежду так же, как, например, знает ее Бабуля или Вичка, он бы понял: эта дама ему не позвонит. А если и позвонит, то вовсе не с теми предложениями, которые он привычно ожидает.
И хорошо, что не понял. Потому что, если б понял, выбрал бы более жесткий вариант. А в СИЗО даже таким упертым дамочкам нелегко сохранить свои убеждения.
Глава 3
Бабуля
15 октября 2010 года. Москва
– Здравствуйте, – сказала она сидевшим на лавочке перед подъездом старушкам, уже утепленным в соответствии с утренним прогнозом.
Те недружно ответили. Без вражды, конечно, но и без особой приязни – хотя они много лет жили в одном подъезде московской хрущевки, с Верой Ивановной практически не общались.
Эти бабушки сидели здесь вечно.
Состав компании, разумеется, менялся: подъезд за прошедшие годы пережил немало скромных похорон. Многими даже незамеченных – хоронили днем, в рабочие часы. К вечеру только еловые лапы оставались на асфальте да запах хвои. Но время шло – и новые, еще вчера крепкие женщины выходили на пенсию, старились, дряхлели, в итоге оказываясь все на той же деревянной скамеечке.
Так что годы утекали, общественный строй менялся, лидеры перемещались то в Мавзолей, то в Кремлевскую стену, то просто на кладбище – а предподъездное российское «комьюнити» сохранялось нетронутым. Разве что прежние бабушки защищались от осеннего холода плюшевыми черными пальтишками да суконными, того же цвета, ботиками типа «прощай, молодость», а теперь – яркими китайскими пуховиками и синтетическими сапогами-«луноходами».
Лет двадцать назад – как, впрочем, и сорок, и шестьдесят – Вера Ивановна жалела таких бабулек. «Вот бедняги», – думала она, проходя мимо подобной лавочной компании. Жизнь фактически закончилась, а ее видимость продолжается. Хорошо, если рядом крутится опекаемый внучонок, – хоть какая-то польза человечеству. А то – весь день в пустопорожних
