надолго.
Это сейчас город цветет и пахнет… так сказать. А потом…
– ЧТО это я себе так накручиваю?! Все хорошо! – Директор встал и тряхнул головой, как бы гоня черные мысли. Но бесполезно. Он спустился в Машинный Зал, затем прошелся вдоль турбин, и страх подкатил к горлу. Причем неистовый. А действительно, впереди громадная плотина, и турбины молотят воду уже сколько лет. Стена воды, позади… КАКОЕ там давление?! И КАК плотина все это выдерживает?! Неизвестно. В секрете держалась правда о строительстве ее, и некоторые люди, кои все знали, уже были в могиле. От их рассказов порой ходили мурашки по коже. Что, например, зэки и строители дрались на стройке за кусок хлеба, и, убив человека, заливали его в бетон. И ВСЕ молчали. Мало кто знал об этом, и то предпочитали молчать. Чтобы их не приняли за окончательно сумасшедших. Или чтобы не преследовали. А уж что творилось с выбросами в восьмидесятых… и говорить страшно. Передачу даже об этом сняли, но так и не показали по ТВ. То ли запретили, то ли что… Потому, что рухнет авторитет города, если это обнародовать.
А действительно, вдруг это все рассыплется в прах? И погибнет кто, как на той ГЭС? Турбины гудели, протяжным ревом, рождая из воды электричество, Время рождается из Ничего…
Постояв, посмотрев на часы, директор пошел в сторону столовой. Два часа дня. Пора. И когда он вернулся в кабинет, минут через тридцать раздался стук в дверь. И кто это может быть?
– Входите!
Тихо повернулась ручка двери, и в кабинет вошел молодой человек, в пиджаке и галстуке. Светловолосый, голубоглазый. За плечами у него был небольшой рюкзак. Директор взглянул на него. Обычный курьер, коих сейчас достаточно много. Но этот был явно не такой, как остальные. Неформального типа. Длинные, золотого цвета волосы, голубые глаза, как озеро в ясный день. Волосы свивались на концах в тяжелые кольца. Вернее, от ушей начинали постепенно переходить в кольца.
«Моделью подрабатывает, наверное»… – подумал мужчина. Также он обратил внимание на то, что незнакомец имеет весьма экзотическую внешность. Древнего типа. Что сейчас большая редкость. Белая, мраморного цвета с едва розовым оттенком, кожа, прямой нос, стройная фигура, изящные, андрогинные руки. Что ЭТОТ красавец в Братске забыл? А фиг знает…
Стройный красивый неформал… И к тому же женат. На безымянном пальце блеснуло в свете солнца обручальное кольцо. «Вот повезло той женщине, которая за ним замужем… Красавец»…
– Здравствуйте, вот доставочная корреспонденция. – Он резко бросил рюкзак на пол, присел и принялся в нем рыться. Достал несколько бумаг. – Они? Все правильно?
Парень заметил, что директор с удивлением на него посматривает. На внешность. Улыбнулся.
– А на меня все так смотрят. Вот такой я странный. Нечеловечески красивый… Каких нет больше в Братске. Девушки, естественно, любят за мной побегать, да все прахом. Я женат. Но, при этом глубоко несчастен. Ладно, не будем
