стороне улицы. В любом случае, у меня нет денег.
Так-то ты веришь в свои силы, Скарлетт Брукс!
Я пробовала бегать в прошлом году, но быстро сдулась, уже на второй день. А сегодня выходит неплохо. Главное, чтобы мистер Валентайн, который живёт в начале нашей улицы, держал свою псину на привязи. Ведь именно из-за нее я рассталась с мыслью о пробежке в прошлом году.
Точно! Мне совершенно необходим баллончик, отпугивающий собак, а также сектантов и серийных маньяков.
Двадцать минут спустя я скорее иду, чем бегу, направляясь в сторону дома. В боку печет, подмышки, как и спина футболки, обзавелись пятнами пота, и мне хочется просто лечь на ступенях у дома мистера Валентайна и больше никогда не вставать. Не радует даже плейлист, который я так старательно составляла позавчера. Официально заявляю: «Я ненавижу бегать!» Но все бы ничего, если бы не Эйден Мерфи. Он медленно едет за рулём своей колымаги и последние три минуты занят тем, что раздражает тупыми попытками завязать разговор.
– Ты так и будешь молчать, Хрюшка? – интересуется он. Боковым зрением замечаю, что парень курит.
Я останавливаюсь за два дома от нашего, надеясь, что этот прилипала уедет вперёд. Он тоже тормозит, но мотор не глушит. Облокотившись на колени обеими руками, я опускаю голову и тяжело дышу.
– Эй, Брукс, ты как-то неважно выглядишь, тебя подбросить? – с нескрываемой насмешкой спрашивает Мерфи.
Моих сил хватает лишь на то, чтобы показать ему средний палец и попытаться восстановить дыхание. В горле саднит и сильно хочется пить. Я медленно поворачиваю голову и смотрю на Эйдена. И не пытаюсь утаить то, что думаю о нем.
– Скарлетт, у вас отвратительные манеры, – смеётся тот, выпуская изо рта струю дыма.
Локоть парня свисает из открытого окна черного GMC Yukon – его ровесника. Скоро Ханна тоже получит водительские права, но вряд ли у нее будут шансы с этой тачкой, которую Эйден за полтора года уже успел монополизировать.
Я выпрямляюсь и хриплю на это:
– Исчезни, Мерфи. Не порть мне утро.
Заткнув второе ухо наушником, я заново учусь прямохождению.
Уже вечером мы с Ханной сидим на нашей веранде. Подруга строит планы по завоеванию сердца Уилла Маккарти на его вечеринке в следующую пятницу, а я мечтаю лишь об одном. Нет, не о Логане Кэмпбелле. Я мечтаю поесть. Не ту унылую пищу, которой мучаю себя второй день. А поесть! Очень хочу сэндвич с зелёным салатом, ветчиной, маринованными огурцами, халапеньо и, обязательно, с майонезом! В конце концов, там же есть зелёный салат. Разве может пища, в которой есть свежая зелень, считаться вредной?
– Эй, Скар! – Ханна выдергивает меня из мыслей о прекрасном, – я спрашиваю, что ты наденешь на тусовку Маккарти?!
Я поворачиваюсь к ней и обвожу языком свою ротовую полость. Там уже скопилось столько слюны,
