Агент санитарной службы. Николай Бенгин

      – Красивая у вас малая родина, – покивал я, – даже древние курганы есть. Наверно, историй тут много про них, легенд всяких.

      – Места здесь красивейшие, – легко повёлся Стаканов, – воспетые во множестве древних текстов на самых различных языках. Это сейчас тут, с позволения сказать, глубинка, а раньше-то Средина мира стояла. Вы, вот знаете, что Нибелунги родом из этих мест? А само имя их: «Нибелунги» – происходит от названия нашей реки Бяки?

      Игорь, пробормотав что-то невнятное, присосался к банке пива. Я мало знал о Нибелунгах, подозревал, что про Бяку утверждение спорное, но меня интересовал череп. Если эта штука – то, что я думаю, надо вызывать сапёров. А ещё меня интересовали курганы.

      – Так это от Нибелунгов курганы остались?

      – Нет, курганы – от махараджей.

      – Это которые индусы?

      – Они потом индусами стали, а сначала тут жили.

      – А-а, – я слегка сбился с темы. – Что, прямо тут?

      – Разумеется.

      – Коньяк будете? – невпопад осведомился Игорь.

      – Печально, Игорь, – Стаканов энергично постучал ногтём по жёлтому темени. Ничего не произошло. – Весьма печально, что Вас не интересует родная история.

      – С Вятки я родом. У нас другая история – попроще. Зато наша. Так что, примем на грудь?

      Я не возражал. Стаканов хмуро кивнул. Игорь вытащил из-за пазухи ёмкую на вид бутыль. «Сейчас, – подумал я, – он всё выльет вовнутрь черепа, и мы пустим его по кругу, а закусывать будем фисташками. Кровавые Боги Месопотамии отдыхают».