Он недоуменно повел бровями, округлив глаза.
– А какое дело? Про что вы?
«Нарочно ведь хочет мне на нервах поиграть, сопляк! Прекрасно понимает, о чем я. Так старательно кроит невинную рожицу. Тоже мне, мальчик из детского садика. Всыпать бы тебе по твоей тощей заднице, глядишь, больше не потянуло бы совать руки в чужие карманы», – думал капитан.
– Как бумажник оказался у тебя? – спросил Ивлев, ничуть не меняя тона. «Не старайся. Не удастся тебе поиграть на моих нервах. А вот я на твоих поиграю. Я обязательно разыщу владельца бумажника, и тогда посмотрим, кому из нас будет хорошо».
Еще перед началом этой неприятной беседы капитан послал водителя назад к Киевскому, чтобы тот отыскал и быстренько доставил в управление цыганку Дашу. Даша зналась со всей тамошней шпаной, валютчиками, разношерстным жульем.
Однажды Ивлев спас ее в перестрелке от пули, и теперь Даша считала себя должником перед капитаном. А ему многого от цыганки не надо, только кое-какая информация. В отделе розыска Ивлев специализировался на оперативной информации, отрабатывая до тонкостей агентурные связи.
На этот раз Ивлеву требовалось, чтобы Даша поглядела на паренька, тот ли это карманник, про которого доносили анонимы по телефону.
Паренек попросил воды.
– Пей на здоровье. – Ивлев налил ему из графина целый стакан.
Карманник влил его содержимое в себя, утер ладонью мокрые губы и сказал:
– Я ж вам уже все рассказал. Нашел я бумажник. – Он упрямо стоял на своем, не собираясь признаваться.
– Значит, нашел! Какой же ты везучий.
Паренек усмехнулся.
– Угу, везучий. – Он посмотрел на капитана с мальчишеским интересом, словно хотел спросить: ну что вас еще интересует? Ведь и так все ясно, а вы зачем-то пристаете.
– Послушай, везучий, а фамилию, имя и отчество ты мне верно сказал? – настойчиво спросил Ивлев, записывая все сказанное пареньком.
– Да что вы в самом деле! – обиделся паренек и достал из внутреннего кармана джинсовой куртки паспорт! – Вот! Сразу не дал, думал – на слово поверите.
– Чего ж врал, говорил, что паспорт у тебя дома?
– Посмотрите, сами поймете, – ответил паренек равнодушно, будто махнув на все старания капитана рукой.
– Так, Сивков Роман Витальевич, тысяча девятьсот семьдесят восьмого года рождения. Ты, оказывается, совершеннолетний?
Паренек улыбнулся и развел руками: что делать, мол.
– Да. Я – Сивков Роман Витальевич. Паспорт, между прочим, настоящий. Прописан и проживаю в комнате на улице русского писателя Гоголя. Адрес точный, не трудитесь проверять. В армии не служил по причине плохого здоровья.
«Ну и мерзавец! Каков игрок, специально тянул с паспортом, выжидал, найдется ли хозяин бумажника или нет. Теперь уверен, что не найдется. И вот предъявил паспорт. Не рано ли?»
Паренек
