вам дня. Можно потревожить?
– Жратва будет завтра, доходяги. Один раз в день. Три раза – только на сортировке.
– А просто спросить можно?
Нехотя разлепив веки, он окинул нас равнодушным взглядом:
– Стертый. Опять стертые новенькие. Ну что тебе?
Вопросы застряли в горле. «Стертые», больничного вида рубахи и свалка – очень мрачное сочетание вырисовывается. По-своему оценив молчание, дядька продолжил:
– Не знаю за что, но вас обоих как неграждан третьего разряда изъяли из общества, сдали в лаборатории, а потом вы и там стали не нужны. Непонятно, почему ты не сдох и разговариваешь, но такое тоже бывало. Теперь твое место здесь. Последний дом, хе-хе, доходяга. Отдыхай и готовься к работе на сортировке, первый раз там очень тяжело пережить.
– А что это за место, уважаемый? Город какой, страна?
– Ничего не помнишь? Городов вокруг несколько, я не знаю, откуда тебя привезли. Ближайший – Сити-256. Место – седьмая зона Северо-Восточных колоний. Только это тебе ни к чему, отсюда нет выхода.
– Колоний? А страна какая, континент?!
– Из умненьких? Смотри, слова какие знаешь. Если сразу не сдохнешь, надо будет с тобой пообщаться, люблю с образованными говорить. Сам когда-то был… Континент – Азия, а страны нет давно, колонии.
– А как называлась до колоний? Россия, Украина?!
– Украина? Не помню такого. Россия была. А ты, доходяга, из Реджистанса, точно. Вот за это тебя из общества и того.
Вот тут меня и подкосило. Это не мой мир! Я не увижу ни жену, ни сына. Никогда! Ноги подогнулись, Солдат не справился с обвисшим телом, мы шлепнулись на землю. Сильно било в виски, отчаяние рвало душу.
– Э, доходяга, не вздумай тут сдохнуть! Ползи сам на карьер и жмурься там, я тащить тебя не нанимался.
Мужик, приподняв меня за грудки, отвешивал пощечины, напарник, бормоча, безуспешно пытался остановить его руку.
– Кончай, дядька, хватит, все нормально…
Чувства отступили так же резко, как и нахлынули, оставив головную боль и тремор в пальцах.
– Валите отсюда, доходяги! Пошли на хер!
– Уходим, уже уходим. Только скажи, пожалуйста, что такое сортировка?
– Дальше, через ангар, мусор сортировать! И готовься к ней, урод, если сдохнуть не хочешь! Потому что, пока норму не сделаешь, от конвейера не отойдешь, и либо делают норму, либо сдыхают. Все, мля, вали!
– Благодарю, уже ушли.
Опираясь на палку, поддерживаемый верным и снова улыбающимся напарником, я упрямо плетусь по растрескавшейся бетонной дорожке. Вот оно: вокруг здорового ангара копошится народ. С одной стороны затаскивают большие контейнера на колесиках с мусором, с другой их выкатывают наполненными одинаковыми отходами. И везде работающих подгоняют палками надсмотрщики.
– Гля, мля,
